ENFUNDÁ LA MANDOLINA

LA MARCA DEL CHACAL

2012-01-27T05:35:00.000-08:00

Una pintura de Chagall.

LA MARCA DEL CHACAL.

VERSIÓN LIBRE sobre la canción UN CUADRO DE CHAGALL
(CON ESTRIBILLO AÑADIDO)

Si te abraza el destino, y tu nombre pronuncia
la masa permanece distante observando la escena:
La marca del Chacal, manifiesta su ley.

No vamos a cortar cabezas
No queremos acabar
como en la Revolución Francesa
el Chacal decía
estampando un tatuaje
como una protesta.

Los ojos centelleantes al fondo del túnel,
Un silencio de misa, una histeria
cuando nadie la espera.

Sube por la cornisa y después queda ahí,
contra los militares, contra los terroristas.
Vos gritás la rabia y dolor de un amor exiliado.

El dardo apunta al cielo, la saeta se acerca.
La gente escuchaba animada, una historia jamás descontada.

Una lucha imposible de armas inútiles
es un paso al abismo, polvo de ángel y esgrima,
cuando rompe la trama, ulula el viento.

Y la gente se negaba a saber del pasado en la vida del otro
a través de los diarios.

Rumores de sirena secuestran la verdad.

Se consterna la escena, se aquieta,
vuelve a andar la rutina por la vida.
La gesta y el pueblo abandonaron las plazas.

El Chacal que devora injusticias,
no quiere quedarse en recuerdo.

No vamos a cortar cabezas
No queremos acabar
como en la Revolución Francesa
el Chacal decía
estampando un tatuaje
como una protesta.

Un chico distraído
reclama unos videos
y vuele a su casa
a mirar la tevé.
Guardará en un cofre
los secretos sueños, la gloria,
la fiesta valiente.

Una lobezno observa detrás de la ventana
la marca del Chacal,
que esconde la insólita bravura del amor.

Los anónimos

2012-01-21T09:50:00.001-08:00

LOS ANÓNIMOS.
En las inconsistencias, apoyarse.
Paul Celan
Los anónimos son
desapacibles, medrosos.
El ofensor se dedica
a provocar la afrenta de incordiarnos.
A mitad de camino
entre rima y verso libre
el anónimo provoca
una leve ansiedad,
un estertor profundo.
Hipertensión.
Colapsos.
Hermenéuticas.
Hay algunos anónimos ilustres.
Hay otros con perlitas en los dedos.
Tienen saliva y boca de mujer,
pico de pato,
numismáticas, emblemas, estampillas.
Los anónimos son
vahajes en la puerta de un sepulcro
desconocido.
Alardes de bravura disfrazada.
Los secos esqueletos de la muerte
del alma.
Un silogismo de cobardes.
Una marcha garbosa.
Un zurcido en la falda.
El nombre del anónimo es el tuyo,
-quiera Dios o quiera el Rey de turno,
vulgar tragicomedia-.
Escrito lo imagino en tinta de arroz
a cielo abierto.
Tachado por las dudas.
Puerco espín coronado.
Crepuscular.
Ausente.
Significa lo mismo en cada gesto.
El modo de apoyar inconsistencias
La vana levedad del ser fluctuante.
Lo frágil, lo fugaz, lo vacilante.
La gota de rocío. La tristeza.
El tuyo es nombre de todos los nombres
de agónicos hatajos esparcidos
a fuerza de luchar en las tormentas.
Anónimo articula con Recuerdo.
Desata murrias o melancolías
en saga,
en línea recta o serpentina.
El mensaje va dentro de poema.
Desembocará anónimo en los ríos
de lágrimas selladas.
El poema carece de pronombres,
de motes, semejanzas y alusiones.
Desbroza el corazón, de toda laya.
El corazón anónimo cloquea.
Por no olvidarte, aquí, en esta noche
las letras se han quitado el apellido.
Estoy hundiéndome,
sumida en voces sin orquesta,
cumpliendo el sacerdocio de añorarte.
Cloc. Cloc.
Abriendo los correos,
ahuyentando las firmas.
Saltando los escollos. como charcos.
Cloc. Cloc.
Deseando que sea día de sol endomingado.
Es un trabajo duro.
Lo siento. Estoy exhausta.

Hai Kai

2012-01-14T12:45:00.001-08:00

Nuevos

Por el artista
de coral y turrón,
que aterriza

en principesca
pesca de los turistas,
en mi galeón.

Es que estoy rota,
muy pronto estaré en quiebra:
soy la derrota.

Tu premio diste,
al hueso pasajero
que te desviste.

Vamos a amar.
Los días son eternos,
las horas no.

Amor con fecha de vencimiento.

2012-01-01T10:22:00.001-08:00

Amor con fecha de vencimiento

Cuando se conocieron
Mili tenía 47 octubres encima
y Juan no más de 16.

Los unió la experiencia y la bravura,
la fealdad de uno,
la belleza de la otra
y el horizonte
que haría estragos en el chiquillo
destinado a vivir en la miseria.

Se amaron con pasión,
por decir con locura o picardía,
compartieron monedas y billetes,
criterios, lealtades
y un pastor alemán,
a sabiendas
de que el de ellos era un amor
con fecha de vencimiento en la solapa.

Pasaban los años
como gotas de lluvia de verano,
sin turbarlos.

El pequeño Adán
se fue tornando golondrina.
La luz de la fortuna de su novia
iluminaba el rostro
del galán con birrete de marino.

La apuesta les duraba
contra cualquier pronóstico
a sabiendas
de que toda felicidad caduca
con el tiempo.

Una noche que estaban en la gloria,
dormitando
bajo el signo de la estrella del Sur,
embebidos de sed,
acurrucados,
tendidos en la arena
de humedades rotas,
se cerraron los párpados del hombre
para siempre jamás.

Juan tenía 47 años
Y Mili apenas 16
cuando se amaron
a pesar de las fosas y los cauces,

a sabiendas,
de que el de ellos era un amor
con fecha de vencimiento en la solapa,
de que toda felicidad caduca
con el tiempo.

Él me daba su tiempo en botellitas

2011-12-27T19:29:00.000-08:00

Él me daba su tiempo en botellitas...
para que lo sorbiese poco a poco.

Si llegaba molida del trabajo
abría una ventana
hacia las olas
del mar profundo de sus ojos verdes.

Tequila me ofrecía,
un "te quiero" de acento mexicano.

Su vino fue una fiesta de pateros,
gitanas y flamencos
danzadores.

La champaña, discípula de bodas,
latía y me atronaba.

(Los) disidentes acordes de su viola,
toreros en el ruedo
de cervezas tiradas.

Ginebra,
ginebrita,
ginebromas,
de poetas abstemios
se burlaba.

Y, un día resultó que se había ido
a robar las guirnaldas
del corso de las vírgenes del cielo.

Él me daba su tiempo en botellitas...
Yo no le daba nada.
---

Carta de yo a mí.

2011-12-18T06:54:00.000-08:00

Pudiste haber sido vos,
y te negaste.
Podrías haber estado ahí
mas, no quisiste.
No soportaste el olor
de las redacciones.
Podrás alcanzar el cielo
pero no sabes cómo
e irás directo
a los galpones del infierno.
Tu gloria es una terca cobardía:
un empleíto estable
con magro sueldo de hambre,
una casa vacía
de finos mobiliarios,
un bostezo sin ganas,
unas notas
para matar el tiempo.
Te dieron libertad
y elegiste ser esclava.
No supiste venderte.
Nadie pudo comprarte.
Tarde o temprano,
no hay plazo que no venza.
La oferta es limitada.
El mundo te pregunta
lo que intuye de antemano,
para que se lo grites
cargando el fardo del imbécil.
Bendiciones te dan,
no las aceptas.
Te tiran una soga
y te me ahorcas.
Dime Lu:
¿Qué voy a hacer yo contigo
si persistes en tratarme
como a un extraño?

El último censo internacional

2011-12-13T16:06:00.000-08:00

Lucía A. Folino, el jueves, 8 de diciembre de 2011, 22:47

EL ÚLTIMO CENSO INTERNACIONAL.

El último censo internacional

arrojó al 8 de diciembre del 2011

un resultado de 6.748 poetas vivos.

Si convenimos en que cada uno de ellos

escribió (alrededor de) diez poemas

en un año,

diremos que se han gestado 67.480 nuevas obras.

A razón de catorce versos

cada una…

(promediando en más o menos)

La cuenta necesita procesadora

mas, no es difícil:

Se echaron a rodar

944.720 versos.

Considerando que cada verso,

libre o medido,

tiene una constante

eneasilábica (no digo endecasilábica

porque pongo a cocer

a los alejandrinos

junto con los pentasílabos),

continúo con la abstracción…

Considerando que cada verso,

libre o medido,

tiene una constante

eneasilábica

se han utilizado,

multiplicando el total por nueve,

para que se me entienda,

son 8.502.480 sílabas

que la lírica gastó

para socorro del amor,

del odio,

de la herida rencorosa,

de la guerra y la paz,

de las tiernas madrecitas,

de la muerte inexorable,

y un puñado de temas

-incluyendo la luna y el rock and roll-

que sobran los dedos de las manos

para enumerar.

O sea,

si tenemos 8.502.480 sílabas

asignando a razón de dos letras

por cada fonema

serán emergentes del cómputo:

17.004.960 letras.

La raíz de esa exorbitante cifra

es 4.123,707 y… período indefinido

por cuanto multiplicando

este valor

por sí mismo

nos sigue faltando 1

-uno que no somos nosotros-

para alcanzar la auténtica perfección

aritmética

en su ritmo, aroma, forma y astucia.

Para el caso es aceptable

el redondeo.

No parece esconder una trampa

la omisión de algún dígito

en cuarto lugar de la escala

después de la coma.

Aunque siempre que hay un retaceo,

se escatima la verdad,

se manosea el verbo mayúsculo,

se ofende a las Musas

que se empeñan,

ardorosamente,

en amamantar ideales

de Amor y Belleza;

Superación,

Justicia y Libertad.

Lo básico para la supervivencia,

podríamos aventurar.

Entonces,

Obtenemos que 4.123,707

al cuadrado

son casi 17.004.960

letras nuevas

que fueron dadas a la luz

en poesía.

Mejor dicho,

supongamos que la estimación

ha sido pertinente

y no hemos errado demasiado,

en cuanto a la febril actividad

de los maestros de la pluma.

Ajam.

¿Qué más tenemos por aquí?:

que 17.004.960

sin adición, sino que divididos

por 28 letras del abecedario

nos indica

que se han repetido las pelotas,

-estadísticamente hablando-

607.320 veces

cada letra.

a, b, c, d, e...

Tú ya sabes como continúa la cuestión.

Lo diremos en criollo:

Qué exageración.

Qué guasada.

Qué suplicio más ofensivo.

¿A ningún poeta se le ocurrió

inventarse un sonido nuevo?

¿Agregarle una letrita aunque más no sea

a este alfabeto enclenque,

que va perdiendo ce haches y eñes?

Profecía augurada,

dado que el inglés ganó la batalla,

por culpa manifiesta

de los señores poco caballeros

y señoras poco damas

que resignaron escrúpulos

a tasa de cambio en paraísos fiscales

y acabaron

con el sueño

de la Liberación de los pueblos.

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Cuánto dolor.

Qué gran dolor.

Mientras que ellos siguen usurpando,

desplumando,

robando

y cagándose de risa

de nosotros.

Yo

(uno, una)

malverso versos

Primero:

para romper con las reglas

de presunciones simétricas

que hice al comienzo.

Segundo:

Para tirar por los suelos

mis cálculos extraños

y atajar mis peores pronósticos

de miedo.

Tercero:

Para calmar la ansiedad

de mandarlos al carajo

arrastrando a esos funcionarios por la vía pública

como presas caídas en combate

y poniéndolos a parir

en una cárcel de alta seguridad.

Cuarto:

-Last but not the least-

Para demostrar a mis futuros jefes

que soy bastante buena en matemáticas,

y que como tarde o temprano

tendré que exiliarme

de este apestoso régimen

de tiranía latinoamericana,

buscando un poco de aire fresco

-a sabiendas de que en todo el planeta

se cuecen habas verdes-

me darán un empleo de contable

para asegurarle a los bancos

que sus mejores clientes:

los dictadores y demagogos,

los capos del crimen organizado,

los estafadores,

los pederastas,

las putas,

los secuestradores

y los ladrones de guante blanco,

van a estar conformes

con el servicio financiero

que se les preste.

Me pagarán un sueldo de hambre.

Es verdad.

Se resentirá mi independencia

pero seré una mileurista feliz

de no estar fregando la mugre

de los ejecutivos y emperadores

de la nobleza oligárquica

en mi país.

Lo haré directamente

en la cuna

de nuestra antiquísima civilización

rodeada de palacios, iglesias y teatros

de tradición y estirpe.

Doce horas diarias,

con derecho a vacaciones pagas,

en el cuarto compartido

del piso rentado,

durante el resto de mi vida,

y hasta con un magro aguinaldo

para gastar en las Navidades,

si los payasos de turno

no ordenan lo contrario,

agradeciendo que me amparen

como inmigrante que soy.

Tendré un empleo de escritorio.

Haré todo tipo de operaciones

comerciales,

en persona,

por teléfono,

por internet

o computadora,

al más alto interés de plaza,

con el rédito añadido, de

no tener que tocar el dinero,

que es sucio, hostil

y mancha las uñas esculpidas

con su negritud.

Total,

una es menos que uno,

solo

un período de una raíz que no entraba

en las pantallas

de la calculadora de bolsillo.

Los gerentes, chochos.

Eras de un día son

2011-12-13T16:04:00.001-08:00

CENESTESIA MOHÍNA.

En tiempos de morir

la espesa trama

gloriosa aceza

en noche vendimiada

Veo el sol a lo lejos.

Un puro dimitir de buitre viejo

abierto a la negrura de ocasión.

Capaz de prodigarse.

Baratija

de pócimas clavadas

en contenidos

laxos,

aparentes.

Calle de tierra oculta veo

Veo

cenestesia mohína.

Un poco asusta el timbre

extorsionando

el número,

la cábala,

los signos

con memoria infantil.

Dedo de Dios que cruje

y exaspera

Lo vislumbro al ocaso.

Trayecto del periplo arremetido.

Veo luces

sombras en tinieblas.

Veo

brumas

color,

concupiscencia.

Oro salvaje

y dientes de marfil

en gris y piedra.

Cenizas,

lodo,

encono.

Veo aguas.

Siniestros perfiles.
Crepúsculos caídos.

Esmeraldas sin tiempo ni premura.

Veo

también

un lobo acicalado

Trotamundos

del nítido embeleco.

Resopla el viento.

Jadea la guitarra

Flameando vino

el vino de la selva.

Espera, por favor,

No te apresures.

Anochezco.

Eucaliptos laten,

lato.

La nítida cintura

que da y quita.

Encuentro

la tormenta en pleno pecho

con cenizas volcánicas

y el fraude

de una ausencia insospechada.

Argumento secuencias.

Suplo cercanías.

La vergüenza es mentira.

Percibo atentamente.

Recepción

deprisa,

enfrente.

Recuentos demenciales

Secretos olvidados.

El pacto medular

con su onomástico.

La perenne elocuencia del silencio

Aprendo a caminar

por la cornisa,

subiendo

en escaleras vulnerables.

Los vates se nos filtran

como penas

de cuerpos inseguros.

Pedro el Grande

ha venido a buscarme

en veloces cruceros sucesivos.

Rumbea el tragaluz:

las bancas sin impuesto.

Estoy aprendiendo a dudar

en bares rancios.

Tañe copa incompleta.

Mi alfa y sigma

Mi oración de cuento.

¿A qué configurar los intersticios?

¿A quien darle la vela

en el entierro?

Ubérrima crepita mi garganta

de yerta vida.

En cautelosas horas:

sordina,

mugre,

escoria

Lo desdeñoso

afónico de nube.

En este borrador

dejo las glosas,

absortas melodías de la herrumbre.

El diámetro del miedo

se mide

con prodigios.

Pluja seca.

Monorrimo.

Conquista que se avienta

o que se expulsa

por el cauce de venas azuladas.

Constructor de caballos

pasa el turno.

La morada de Ilion

se redecora.

Los dioses emplumados

echan chispas

hirientes, simultáneas.

Famélica recuerdo

algún instante

en que el cuerpo tronó

de centinelas.

Predicadoras vestes

de mujer de olivo

absorta y sempiterna.

La sensibilidad agónica

desbarra

el canto existencial.

la hegemonía,

la masa ordenadora,

lo intrigante,

el recodo de misterios,

la bohemia deportiva,

los cobardes.

Lo propio

que se tilda como ajeno

Las crines de una yegua

enfuriada,

obsolescente.

Contable de balances e inventarios.

Arriero de jinetes en las quiebras.

Conceptos inclusivos,

desertores.

Las manos

sudan la entidad balsámica.

Las miradas queman.

No hay vista que desmienta

lo ilusorio

Ni sonido más terco

que una anuencia.

Una ausencia de mí

sin importancia.

Una falta de aquel

que ocupa el Otro.

Superar

la ignorancia.

Fastidiar

las preguntas

con redes de mentira,

de corva virulencia.

El molino se agranda

Las lanzas no escatiman

el rastro de la huella.

Tomates

y tomillos

Albahacas

Azucenas.

El olor de la nada

dormitando al costado

de la clara advertencia.

El índigo recama

de surcos intensivos

la terapia violenta.

Predigo

los augures

del zafiro que encanta,

de la nave que repta.

Aparecen en sueños

12 dioses de Atenas

con Zeus a la cabeza.

Deméter, Poseidón.

Apenas los distingo.

Apolo

está en la siesta;

rehén de las pasiones

que no tienen certeza

El aire juega o danza.

No hay nombre

para nadie.

No hay salva que no sea

arnés para la guerra,

donde hay yunque impaciente

morando en los afiches.

Fatídica.

Fantástica.

Las olas arreciando

calibran la tristeza,

que no es triste ni alegre.

Es tristura de fondo.

Tristeza de tragedia

Acuerdo involuntario

Impecable labriega.

¿Amor,

por donde andabas

la noche del deceso?

No dejas evidencias

en la cama arrugada

con sábanas de seda.

Demasiadas suturas.

Demasiado coraje.

Tridente,

Palo

Estaca.

La batalla se acerca.

Acuérdate –me dijo-

de que todo se paga.

Dios sabe.

¿Dios lo sabe?

Dios sí sabe.

Ni adelantos ni mora

ni castigo ni prenda.

La innumerable forma

de oráculos de moda.

Y en el mar de Sicilia

alzando majestad;

ahechando;

limpiando el trigo,

con cedazo y torno,

cribando las semillas

de mansiones desnudas.

la nítida crudeza

del alma

hecha jirones;

la ponzoña encarnada;

el bostezo acuciante.

Rasgar hasta el absurdo

de ventral existencia.

La moqueta afectada.

La lechuza en el ojo.

de búho,

por la fiebre

bloqueada y arqueológica,

descendiendo al infierno

en caravana.

¿Casco de bergantines

o trenes descarriados?

Las callejuelas hieden…

La blandura no es blanda.

Tan próxima a lo lejos,

tan fatua de lo cerca.

Endogamia de siempre.

Fidelidad perversa

refrenando la lágrima

de la flor del boato,

auscultando

los viajes peregrinos.

Calmo.

Peco.

Mitigo.

Coordino los semáforos

de la arteria vacía.

Proyecto.
Disimulo.

Suspendo los delirios.

Duermevela inconsciente

que aprende a ser soñada,

dormida en los rincones.

Mecida entre elefantes

como araña entrampada

respondo por mis deudas.

Rotación de figuras en la mente,

Desmembrando

causales

la floritura derretida.

Rapto de las Sabinas.

La gramática atrapada.

Paso de cebras taciturnas.

Rituales.

en romanos coliseos,

arlequín de comedia

del trágico holocausto.

Desaparecida en combate.

Inasequible.

Densa.

Trópico de oraciones

en continua pelea,

huera acritud de mueca.

Gesto inútil

como un damasco de fantasía

conseguido en mercado persa.

No alcanzará una vida,

ni cuatro vidas

ni cincuenta.

Nadie entenderá la cruz;

el jeroglífico origen;

la atadura,

la mísera presencia.

de zombis espectrales

que recogen los frutos de la tierra.

ROMANCEADO DE LENGUA Y CARACOLA.

La mañana sorprende

retales de vuecencia

y busca su amuleto:

el divino candor.

La asombrosa linterna.

La antorcha luminosa

desafía

el perdón,

con alas nuevas.

Resigna la mortaja

ciñéndose un vestido

alegre,

tentador.

Las huestes abolidas

proponen nuevos ciclos
Asombran las cornetas

el halo,

el resplandor.

Cantinas de la prensa,

refractarias al miedo,

Pellejo recompuesto.

Héroes de la pasión

Devuélvele el gallo a Asclepio

porque hoy canta el ruiseñor.

Macbeth y Hamlet reposan.

La salamandra no enciende.

La guadaña se recuesta

contra el sentido del mar;

Caléndula Vargas nada

como un pez en el agua,

Batato Manguera yuga,

machaca los corazones,

se tuestan los horizontes;

las reglas

se recompensan;

el culto se hace motor.
Lenguaje de caracolas.

Mariposas,

tibio olor.

La luz del día erotiza.

Los estudiantes festejan

el fin de clases.

Calor.
Tambores,

peñas,

comparsas.

Cebolla y puerro.

Licor.

El abismo se perturba

La sal de mundo es la murga

ad litem del idealista;

capricho del trovador.

La letra se pinta a fuego.

El salmo se desfigura.

Paradoja

Postulado.

Ronda en una traducción.

Maravillas de pureza.

Alambiques del madero,

rechinando en los barriles.

¡Muera el odio!

¡Viva el Rojo!

La sangre resucitó.

Condenado por violencia

Lacan

en el comedor

queda preso en sus modismos.

Nace ahora el Redentor.

Montan guardia las coristas.

Descongelan el amor

ardillitas con mimesis

actuando en el bodegón.
Diagnóstico: Reservado.

Pronóstico: Inmejorable.

Anuncian lluvias con sol.

Afluencias en las rutas

Centauros en taxi

avión,

autobuses,

colectivos argentinos,

Pampa húmeda,

desierto.

El camino es para vos.

Mochileros andrajosos.

El político en bermudas.

Rocío.

Almuerzos.

Peine, peineta y furgón.

Carreteras contra legem.

¿Qué quiere decir querer?

La música no llega lejos

si no viaja en mi camión.

Grita Triana,

Don Rodrigo:

América es mi parador.

Por un Quítame de aquí estas pajas.

vive el mundo en su preludio.

Risas,

verbos,

sinfonías,

preámbulo y comezón.

Canta el cuervo.

Salta el muro.

Buena Vista.

La toalla tiene aroma a Termidor.

Las horas duran minutos.

Feliz día te deseo:

Fuerza. Energía.

Vigor.

Me espera tarde la tarde.

Acá vamos, allá voy.

PERDIENDO LA FE EN LOS HEXÁMETROS.

Trabajo de las noches y los días.

¡¿Que será de mí sin las palabras

que crearon los diablos de macabras

penitencias y oscuras pasantías?!

Las notas que leerás no son las mías,

La música pretérita que labras

oculta las mil y una abracadabras

cuando, a renglón seguido, desconfías

del arte de la pluma diletante

que leva la emoción de fe menguante

con ríspida, inaudita hipocresía;

pues, se ha llevado al mundo por delante,

calzándose al postor como un buen guante,

la vanguardia de ritmo y armonía.

PROPOSICION DE LA NOCHE NUCLEAR.

Abdica el vuelo al ámbito

del entierro del ruin vocabulario.

Certificados,

títulos y abonos.

Si… entonces…

nos ampara el testamento

del hiato

y la antigualla de la ofrenda

que supo rendir cuentas

en suave interdicción,

con teorías inseparables

del árbol de la fuente.

Colofón

Complementario término.

Virtuosa idoneidad desnuda.
Perfumada delegación

de jerarquías manifiestas.

Organiza el pudor la trama entera,

capaz de aniquilar el barro inerte.

El núcleo de la célula

da un punto

propone su beldad,

su omnipresencia.

¿Reproducen los libros las verdades?

¿Igualan el dolor de la inocencia?

¿Significan el múltiple mensaje

que aleja el fundamento de la tesis?

Poemas

que se esfuman en la nada,

en el futuro del futuro

irán al palio

donde serán juzgados por inútiles.

El verdugo oficiante es un carnero.

como suele suceder cuando

no hay diana floreada,

tridimensional virgen,

luna casada o cazadora

como en las fábulas.

Final

a punto de explotar los labios.

Final.

Descuento refrenando el lloro.

Final.

Rezando un bisbiseo.

Final.

Cargado de silencio.

El dardo

2011-12-03T09:28:00.000-08:00

EL DARDO.

Cuando una halla la religiosidad,
lo infinito,
la fe en el amor,
enseguida se anotan las Iglesias
para hacer su agosto,
los fatídicos gurúes,
los profetas de tarifas inescrupulosas.

Después, esa gente
te vende un seguro,
por si quiebra tu compañía de seguros
y te planta sus séquitos dorados.

Como estos viles
tampoco tienen pensado abdicar
por el momento,
tendremos que seguir manteniendo
patronatos, templos, imperios, reinos
de cultores de la miseria.

Entonces, quiero pegarle
a una rica heredera desconocida,
que va por las calles,
mostrando cruces de plata,
ufana de sus limosnas.

Detesto a los poetas profanos
que estiman la belleza
como si fuera un mérito
o un atributo de Dios.

No es que desprecie
su presunta elegancia
de conducta intachable
o su refinada parsimonia.

No es que señoras como ésas
sean malas o tontas.
¿Por qué iban a serlo?
Les tocó andar por la vereda del sol.
Hablan idiomas,
lucen brillantes cabelleras
tratadas con buenos productos
desde sus nacimientos en cuna de oro.

Para ellas, el otro, los otros,
son apenas rodamientos útiles,
conejillos de indias de evolución transitoria,
mano de obra barata, confinados clientes,
público manso que las aplaude sin cesar.

Lo que me ocurre
es que nunca se cuestionan
la desigualdad.
Sus cenas de gala
para tristes caridades
alimentarían ejércitos.

No hay extrañamiento
en su rostros estigmatizados
por la prejuiciosa civilización.
Ellas sostienen el sistema.

No se incomodan ni exasperan
porque no hay necesidad.

Son especies diferentes de nosotras.
Se proclaman nobles Venus,
Hetairas superiores.

Escapan espantadas
si se las encara de frente,
aúllan de dolor
si se las denuncia por hipócritas y ladinas.

No entienden
y sollozan injuriadas
llamándonos resentidas,
mientras sus caballeros
las consuelan
con vanagloria de sultán
y tesoros conseguidos
por apropiación viril.

No le es dado comprender
que cada cual
defiende lo suyo;
y nuestra supervivencia
depende de este grito ahogado
que lanzamos como un dardo
por no descuartizarlas.

Fabricando un poema

2011-11-26T09:47:00.000-08:00

Fabricando un poema.

Encontré un montón de buenas palabras,
materia prima imprescindible
para fabricar un poema.
Les quité el polvo.
Las ordené sobre el escritorio, en fila india.
Les planté una escarapela sobre el cuerpo mórbido
y me dispuse a escribir
con la seguridad del oficio
y la inspiración bajo el brazo.
Varios días las prediqué:

Corazón de María. Madre mía.
Pero, el poema no aparecía.

El deber llamó a mi ventana:
Pagar la cuentas;
procurarme el sueldito;
barrer los pisos.
Subsumir la dignidad en diario memorándum.
Sucundum, sucundum.
En fin, ejemplos triviales.
La cotidianidad de la no-muerte
en empeños domésticos.

La imposibilidad de lo imposible
y las filtraciones de la lengua
me dejaron varada
en un célebre primer plano,
con lo inaudito del ritmo,
lo inaudible del tópico,
la tibia disciplina
del principio de la frontera oculta.

Volví a la mesa de trabajo.
con visiones ilusorias:
y multiplicidad de ejemplos,
que hirieron de repente
con su simple brizna,
condición y trayectoria
de vanas herejías.

Travesía dorada de arbitrario epicentro.
Corpus en remisión.
Argumento, maltrato y guía.
Suplirnos vulnerando el tedio.
Trillón de enigmas
tiranos,
al azar en la hoja seca.

Intentar lo intenté.
muriendo en la constancia,
con carta lacrada,
pulsador y timbre.
con traje y en camisa de franela,
con novilunio, sol, tormento lento.
Con vestidos de seda
he tentado a mi musa
encallada en el soplo de montañas y aludes,
en el aire borroso de ríos esplendentes,
en físicas planicies y cataratas áureas.

Inútil pasatiempo.
El poema no arriba.
Contumaz, vagabundo.
El poema no arriba.
El poema se encharca, se enloda, se abandona.
Se pierde en los tropismos,
araña las orugas,
gatea como un crío,
desciende al sumidero.

Lo poeta se cansa.
Comprende que la vida es mariposa
horizontal y efímera,
embriagada en botas de vino.
Lo poeta abandona.
Comprende que no escribe la palabra,
escribe la presencia.
Comprende que sin el palmo amado,
sin la boca cercana de su beso
la falla torna en grieta
y el calor lo consume.

La lección se termina.
Mañana, seguiremos al acecho.

El arte encantado de Denisse Makedonski

· ·

Canción de madrugada.

2011-11-18T18:22:00.001-08:00

Salvando las distancias, como querías,
te llevé con mis huesos al portador.
Apagué el cigarrillo con una lupa
que estaba en un cajón del mostrador.

Después, vino la noche, y nos trajo el sueño,
el sueño que descarta la obligación
y supe que contaba los alfileres
del arco y del compás del corazón.

Sir Arthur “Sherlock Holmes”, estudio escarlata,
entró con su santo y seña en un callejón
y detrás de las curvas de una mulata
el nombre del testigo se escabulló.

Y nada nos importa, no importa nada,
cuando en la nube mustia hay un corralón
y los besos que sobran, nos echan falta
gritando envido a nadie, que nos amó.

Al cabo de una hora, en grado alfa
idiomas y colores pusieron luz
al ritmo de novela, que huía en balsa
fugada de la mente, en rendez-vous.

Seguimos abrazados abrazados como pareja
que entiende que hacia el alba llega Jesús
a completar la lista de condenados
que olvidan su boleto del autobús.

Sir Arthur “Sherlock Holmes”, estudio escarlata,
entró con su santo y seña en un callejón
y detrás de las curvas de una mulata
el nombre del testigo se escabulló.

Y nada nos importa, no importa nada,
cuando en la nube ruda hay un corralón
y los besos que sobran, nos echan falta
gritando envido a nadie, que nos amó.

Un poema lírico de Angélico Saltalamacchia

2011-11-09T03:35:00.000-08:00

UN POEMA LÍRICO DE ANGÉLICO SALTALAMACCHIA (heterónimo de Lucía Angélica Folino) para sanear heridas irreversibles. A veces, hay que despegarse del ego para reforzar la autoestima. Es un ejericio terapéutico. Lo recomiendo.

Septiembre 8, 2008 | Por lucia-angelica-folino | Claves: amor, poesía | # Enlace permanente | Vida y obra de un fantasma emparedado.

Un poema lírico de Angélico Saltalamacchia.

“Nosotros para llegar a la Verdad preferimos los caminos tortuosos”

Nietzsche.

Los secretos dejaron de ser ocultos
el día que tu voz
los descubrió al Universo.

Nosotros,
los herméticos varones de este mundo
portábamos la antorcha olímpica
para que tú llegases
y nos rebelases
el misterio de los dioses
o del Dios, que es único
e inimitable,
según tu ciencia
y se encarna por designio y providencia
en el humano cuerpo
o en el animal profético.

Las naves que van al mar
recorrían campos secos.
Vimos asomar la Luna
y la veneramos en sus recorridos.
Te llamamos Jimena
por ser ninfa
te llamamos Lucía
por ser luz,
te llamamos Angélica
por bajar desde los cielo
con tu danza jovial
y exuberante.
Te llamamos Mujer
como única onomatopeya
de tu nombre.

Vulcano te gestó
en las concavidades del Etna.
Vienes del fondo de la Tierra
y los Hados te perfuman.
Convives con Abraham
en los infiernos terrenales
y manas como la sangre de las venas
del Stromboli y sus nobles brujas,
incapaz de todos los pecados.

Hemos coronado con laureles
los brunos cabellos argentinos
de tu raza ciclópea.
El 12 de febrero nos preparábamos
para inmolar a Fauno.
Te opusiste a su muerte,
a la muerte del hombre o del cabrito.
Tus senos son dos cabritos
canta el Cantar de los Cantares.
Te daba mucha pena el paralelo.
Te presentía la santidad
de los poetas bíblicos.
Tú, coloreaste las sombras
de la mansión de Plutón
y echaste a los dados
las riquezas materiales.

Ten piedad de nosotros,
espumosa.
Quisimos protegerte de los vientos malignos
encubriéndote.
Ignorantes de que el momento
de la revelación había llegado
para quedarse
te herimos con mentiras y promesas.

Los continentes agobiados
por el peso de las gentes
no toleraban tu nacimiento.
Eso creíamos.
Pero tú apareces
hasta en la copa del vino religioso
y del pagano licor
que guarda el ánfora sabina.
El resto lo ha escrito Horacio:
“Dejar al arbitrio de los dioses”
cuando amainen los ruidos y las pestes.
Montescos y Capuletos,
aliados y enemigos unidos
en una barcarola
te aclamarán.

Perdona a trotskistas y emperadores
con sus carros triunfales,
empujados por esclavos.
Cierra los ojos a estos odios mortales.
Perdónalos.
Perdona nuestra ignorancia.
No supimos ver la norma imperativa
en que el silencio nos susurraba
en nuestras orejas
melodiosas canciones de apertura.

Permítenos olvidar las reglas superfluas;
acallar los deseos inmaduros
del vate dionisiaco.
Súbenos a tu reino de austeridad
y simpleza.
Hemos dilapidado tu Sabiduría.
para procrear hijos despreciables
que Tú detestas:
Putas y coimeros corruptos,
Asesinos y mártires del linchamiento.

Por no querer ser mito eres la prueba,
la exacta prueba inexcusable
de la existencia de Dios,
de nuestro arbitrio en libertad,
de nuestra trascendencia.

Hemos derrochado tus fulgores.
Hemos colgado el sambenito
a imbéciles criaturas
vulgares y silvestres,
que fueran opacos esbozos
de tu linaje redentor.

Así supimos de nuestra debilidad
contra el designio divino:
La inspiración en lengua
instintiva y monacal,
de oruga a mariposa.

El abandono es un potente erizo subterráneo,
nos has dicho.
Verdad es.
Pues, tiene púas
y recorre el camino
furtivo del milagro
que se esparce con tu paz.

¿Cómo no reaccionaste
ante tamaña adversidad
incoada por acciones dolosamente
tremebundas?

La chispa de tu astrología
te salvó la vida y la consumió
en nuestras hogueras mediocres.

Preserva nuestra historia y nuestra fe.
y la de los sucesivos que vendrán
a cobijarse en nuestro espíritu,
contra doctos y profanos
con sus decadentes gobiernos subvertidos,
que acopiaron las divisas
en Bancos que no existen,
y acabarán arruinados por las infamias
que cometieron en tu contra,
y nosotros,
nosotros, los flameadores de tu blasón,
lo hemos consentido
como si fuéramos apenas
yuyos de la carretera y
espectadores de un teatro
que nos holgaba por el orillo.

Transmuta nuestra ceguera
con valor, perseverancia..
Danos tu llave
para poder cruzar esa frontera
hacia la Gloria y la Grandeza.
Nos llevas varias millas de ventaja.
Tú, que posees la fórmula sagrada
de la alquimia:
Haznos héroes, testigos y devotos.
No simples acólitos de un Iglesia
perecedera.
Echa tu red al mar,
que los peces están esperando tu captura
deseosos de escapar de las profundidades
umbrosas y letales.
Permite que se cumplan los tiempos
del ascenso de los neófitos
a la sabia felicidad
que impartes.

Pasillos eleusinos

2011-11-06T16:32:00.001-08:00

En el fragoso borde del poema,
(el poema es la apuesta del amante)
un ángel se ha posado en su ventana,
y batiendo sus alas milagrosas
patinó en arenillas de la imprenta.

Lo que quiso decir pero no pudo,
sobornar, seducir,
cauterizar con hielo las heridas,
la diosa Creación se lo ha quitado
en las fiestas solemnes de la histeria.

Hubo una vez: la Ceres negra,
“una yegua con crines de dragones”,
(así reza la insulsa wikipedia)
que nos tiró del símbolo inconsciente,
aséptico el gruñido del relincho.

Tu amor era el misterio del estanque,
catastro de mis islas sicilianas,
antorcha que encendida de recuerdos
la nada proyectaba en los barriles
de Diógenes; de Ovidio en los arcanos.

Mi musa siempre fue a tiempo completo
el hombre que es la diva de escenarios
obsoletos, errantes con visado.
Don Gato y sus caifanes reversibles.
fuera del mundo.
Fuera.
Apuñalado

Sin título

2011-11-04T18:07:00.000-07:00

Poema epónimo inspirado en en uno -sin identificación de firma- que circulaba ayer por la red.

de LUCÍA ANGÉLICA FOLINO, el miércoles, 02 de noviembre de 2011, 18:27

Te rodea el amor:
en la distancia vuelve tu sonata,
no hay siempre sin jamás
ni nunca sin ahora
y al fin el verbo gana la jugada.

Motivo de mi vida,
endeble signo de nave que naufraga,
tu aliento está presente
en hábito y en rama,
bombín acariciando mariposas.

Capitán, trovador.
Historia de ángel gris acostumbrado
a furias sin el ruido
que Faulkner reclamara:
son tus versos vapor, fuego y escarcha.

Al lado de tu cuerpo,
la marea violenta ha sido calma.
No hagamos aspavientos
en noches recortadas
con cuchilla censora en la estocada

Obra Lluvia de Youssef Tzougal.

Anónimos

2011-10-29T10:11:00.001-07:00

Los mejores poemas son anónimos.

Las mejores ideas son anónimas.

Las mejores personas son anónimas.

Anónimo es el nombre de Dios Padre.

Lo anónimo no es lo innominado

Ni siquiera

es lo que falta por nombrarse.

Lo anónimo es el pueblo y su mansalva:

la herencia de una raza poderosa

que supo distinguir pimpollo y rosa

sin ver y sin ser visto entre las pulgas.

Porque nada

es lo puede ser pasado

si el tiempo es quien transforma la materia

y la rueda el motor de largo alcance

que quiso arar la tierra con su fuerza,

con su apodo de diosa femenina.

Rueda que rueda la rueda, la rueda

redonda del ferrocarril.

Anónimos son miles de millones,

que pasan, pasarán y habrán pasado

en juegos de palabras,

cultos, cuerdos, audaces, inocentes,

locos por descorchar el vino añejo,

dejando su migaja entre las huellas,

malgastando fortunas en sepulcros,

a la vista de un Sol que se enrojece

de saber que no aprenden los notables

con nombre y apellido en bibliotecas

en busca de una gloria

fugaz y pasajera.

Anónimo es el nombre de la primera madre

y la última nodriza.

Pesadumbre: El gato negro

2011-10-27T15:28:00.001-07:00

Si yo antes de nacer fui un gato negro
y después de parir: un pez espada;
si nadie me salvó del cataclismo
en el puerto del mar de mi suicidio;

si el viento pudo ser lo que sería
y el rayo torbellino del desierto
eléctrico y fatal de mi presencia,
pues Plauto supo ver al lobo oculto
en la fiereza humana de los muertos.

Si cenizas volcánicas propalan
la fruición de herejía donde yazgo;
si las furias son mástiles ingrávidos
y el dogma fiel espectro de los tiempos;
si la Tierra es la cuna del extraño
que llega de otros mundos
y nadie reconoce una batalla
en la ardua desmesura del silencio.
si heraldo y mensajero se confunden.

Si nadie toca el timbre de tu tacto
si espesa es la tragedia del viajero
y nunca se acobarda el sentimiento,
si vuelvo, si no voy, si habré llegado,
si pierdo, si no estoy, si me han marcado,
la propia humanidad
del alma recogida
en la pátina cérea y desmembrada
-que acaba como el sol echando chispas-
es una sensación inveterada
en donde la intuición se vuelve mecha
de cierta inteligencia, que exacerban
-en superlativo grado, vena u horizonte-

la mentira, el amor, la complacencia,
y no acierta al horror de su cesura
al corte del cuchillo que amenaza
la incierta percepción del infortunio.

Si no entienden mi verso, si lo alaban,
si el cristal no es tan frágil ni tan ciego,

si finjo, si ofendí, si hube pecado,
si la magia es la ciencia de los pobres
y el capricho perturba en las mañanas,
encuéntrenme en la paz de la corteza
del árbol que da caldo con su savia,
del hielo que desgarra cordilleras,
de el luctuoso llanto y la esmeralda

que pagué como súbdita al prelado
y en este testamento se legisla,
para acierto y pasión de mi denuncia
contra la inútil vida que tenemos
contra la inútil muerte que gozamos.

No. No son poetas.

2011-10-16T14:09:00.001-07:00

domingo 3 de mayo de 2009

No. No son poetas.

NO. NO SON POETAS.

No. No son poetas,

son gerentes del negocio,

ejecutivos de cama mullida

y de colchón duro.

Funcionarios del jerarca.

Funcionales.

Huelen rancios como zorrinos

y ensucian el lecho del mar

con su polvo de arenas movedizas

de aspecto populista.

Son toreros,

matadores,

tullidos y cornudos satanases

ávidos de sangre ajena,

a la sombra de una piel a contraluz

de celosías entreabiertas.

Espías del contubernio viril

de la hembra incólume

al predestinado silencio,

sodomizados por el poder aberrante

bajo el paraguas del "hamás" de los jamases,

posible o improbable.

Los héroes saben

que no hay mañana en el desierto,

pero actúan como si cada nuevo día

rompiera la aurora desde su somnolencia

regalando un rayito de sol

tras la rendija de la puerta agrisada.

No son poetas, me repito.

La rareza los destempla y acobarda.

Sus turbulencias eligen adjetivo,

doctrinarias de la elegancia funesta,

sin verdad e las entrañas,

con apatía resignada.

La Palabra cambia el mundo;

ellos la dominan por oficio

mas no la adoran ni la honran.

Su dandismo infinito e inexpresable

no viaja en tren, viaja en avión,

no necesita a nadie, a nadie alrededor...

Soberbia untuosa de impenitentes genios

de la escucha absoluta del hilo musical

y el oído nulo o desahuciado.

"Alineados a la izquierda del soberano

se hallan los oficiales del orden civil,

a su derecha todo el orden militar",

embestía Charles B.

en Pompas y solemnidades.

Y en el centro presente del mandala

una víctima de la arbitrariedad:

la Tercera Posición,

femenina y sutil,

estratégica y noblemente peronista.

La que se conduele del semejante,

la que busca el justo medio peripatético

y prende semáforo rojo de advertencia.

-Alto improvisadas caricaturas de la decadencia,

De Comandante de los Pueblos a Generala servida.

-Por aquí, Atila y sus tarpanes belicosos

no pastarán nuestras tierras.

La hierba está en cuarto creciente.

La luna, llena.

Escribo y amo

2011-10-12T15:00:00.000-07:00

ESCRIBO Y AMO.

¿Amo porque escribo
o escribo porque amo?
A veces, amo
pero no escribo
y otras veces,
escribo,
pero no amo,
aunque siempre,
escribo para amar,
escribo para ser amada.
Amo para ser escritura
del desaire del desamor,
que se contagia
escribidor escribiente
escribido
cuando se ama
aunque no se escriba.
Porque escribir hasta amar
es menos posible
y amar hasta escribir
mucho más tolerable
y menos escritorio.
Más fiable.
Amar no es escribir.
Un trivium que nunca
lo será
cuando empezamos a desamar
aquello que hemos escrito,
a destruirlo,
a dejarlo fluir
en tósigo de dudas.
A alguno este poema
le parecerá un vulgar
juego,
juego de palabras
y eso,
lector en la vigilia,
amante centinela,
escucha del silencio,
es porque no puede amar,
o no puede escribir
o ambas asimetrías a la vez,
es decir,
ninguna.
¡Qué más nos da!

La guerra: pasión de multitudes

2011-10-05T17:42:00.002-07:00

La guerra: pasión de multitudes.

Hay personas que dicen

que mi poesía es desmedida y sencilla,

que debiera seguir con hermetismo,

el verso breve,

el silencio oscuro,

la fuga de vocales sugerida.

Otros piden a gritos

la monótona castañuela de la prosa,

el barco a la deriva,

las noches de San Juan,

(piden pan, no les dan…),

piden ripio, la rima consonante,

la eternidad en un cuaderno con espirales.

Bastantes almas hay que dicen

que escribo muy difícil,

que no comprenden las imágenes,

que para qué usar tal o cual palabra

ininteligible, ambigua, confusa,

que afloje con la frula. y la retórica.

Las metáforas se les escapan de los dedos,

y me advierten que si insisto en mi imprudencia,

dejarán de leerme,

y no podré vivir del oficio de poeta.

Como si pudiera vivir de él o sin él.

Multitud de gente, también

me acusa de ser un triste moscardón incrédulo,

una ría nigromante,

un obstáculo en el margen de costas litorales;

una fan obsesiva y enfermiza,

me inculpan

de vivir de refilón repartiendo collejas

(Dios sabrá que significa eso).

Algunos aprietan el detonador enquistado

de la tediosa revolución

que vende humo y soborna las pasiones

con sangre de cayena:

braman su lucha a la resistencia del amor,

se escandalizan por nuestra paz perseverante.

Algunas veces,

me han escrito cartitas más bellas que mis letras:

“La lluvia empieza cuando callan tus labios”

“Te debo lo que soy, señora mía”.

”Tu lista de adjetivos me duele a la distancia”

Perforan mi conciencia sus frases trepidantes.

Me enternecen y olvido lo maldito de mi obra.

el castigo que intento con furia a los cobardes,

la lanza abigarrada y descontenta

que horade el corazón con sus demonios

y me siento después, decepcionada y dolida,

como si fuera la joven que para cambiar el mundo

cambia de celular

y compra camisetas del Che

en la feria artesanal de Villa Gesell,

fumando un porro y dando asco.

Entonces, me obligo a recordar

que mi intelectualidad me abruma,

como diagnosticó un crítico de arte,

experto en descolar filípicas,

de los muchos que dialogan con el viento

en un medio prestigioso,

-como gustan llamar a sus tribunas,

escaleras de la camorra

y pactos taciturnos-

de esos tipos que aclaran la garganta,

se excitan y sentencian que circulo

en bicicleta de una rueda,

con la ilusión de estar viajando en limousine,

con un champagne francés bajo el corpiño.

Ignoran que los dragones me acechan

y hambrientos rodean mi castillo,

echando fuego por la boca.

Soy incapaz de andar por los edenes

del jardín de las delicias

deshojando margaritas.

Incapaz de mentir que me gustan los paisajes

con pulcras descripciones.

Incapaz de subirme a las nubes desterradas.

Nula en el arte de hacer pasar gato por liebre.

Les guste o no les guste,

la tragicomedia es esta:

Con el desdén de los fracasados

y la impotencia de los desposeídos,

siento orgullo de mi afonía en la niebla.

Para pelear hacen falta dos,

pero conmigo no cuenten.

Poema-zion sobre un chat de sábado por la tarde.

2011-10-05T17:42:00.000-07:00

A José Gordon Márquez (poeta de Badajoz) y a su hijo Miguel Angel Bella (o como se llame)

August Strindberg

El sueño (fragmento)

" La tierra no esta limpia

la vida no es buena

los hombres no son malos

tampoco son buenos

una vez al dia

los hijos del polvo

en el polvo deben divagar

nacidos del polvo

al polvo regresan

les dieron pies para arrastrar los pasos

no alas.

La culpa es de ellos

o vuestra? "

-"Hola Lu,

me gusta lo que haces"

dijo el ogro escapado del abismo.

Hablamos de poemas y de furias

de la gente que aguarda ser oída,

de su padre pacence,

con sus libritos,inéditos, pueriles,

de la nada que envuelve nuestras letras.

"Ahá,

otra cosita.

Tu nombre me remite al espionaje."

(un Gordon es Aníbal sin papeles,

es marrón como Brown para el británico)

"Y Márquez me recuerda

que llevo larga lucha

contra un Gabo truhán y avinagrado

de un viejo periodismo sin escrúpulos",

dije al hijo en memoria de su padre.

"Estaba corrigiendo un sonetito,

pequeño, simple, por jugar a la impro.

Tengo muchos amigos en espera

en mis muros de facebook y me perturba.

Un fucking cinco mil que nos limita

a ser eternos olvidados de la historia."

-"¿De donde es tu apellido?"

preguntó por decir algo.

Itálico, argentino.

Qué más da el apelativo

(apelativo es surname en brasilero)

Cuatro, cinco o seis generaciones.

-"Somos todos hijos del mismo dios"

respondí en un pésimo endecasílabo,

con acento en la quinta.

Vaya, vaya.

-"Sabes bien que tu causa con Cris está perdida."

Pero te honra el empeño.

-¿Con quien? dije asombrada.

-Con Kirchner, la futura.

- Ah, la presi. No me veo perdida todavía.

-¿En serio?

-En serio.

Hasta el último voto y su recuento,

no pensaré en que la corrupción pueda

triunfar con impunidad absoluta...

(gaita gallega)

Si gana no será porque mi intermedio,

será porque muchos atorrantes,

hispanoamericanos de derechas le dan aire y pantalla.

Malas artes.

- ¿Pero vale la pena?

Sí, que vale,

si uno aspira a ser coherente con sus ideas

te diré, muchas veces me despierto

sobresaltada,

sin aire,

muy molesta.

No me puedo creer que unas personas

a quienes tuve en la más alta estima,

me hubieran engañado tanto...

No puedo evitarlo.

Me atormenta.

-Te entiendo,

mas no seas ingenua.

-Después, bien mirado lo pasado,

aunque es la tragedia más grande que me tocó vivir,

(estar en lista negra durante 40 años

y no saberlo hasta hace relativamente poco)

sigo pensando que no es lo peor...

Lo peor debe ser SER ELLOS,

los proscriptores.

Los que hacen mobbing

(por mandarme a los ruedos de faena).

- Tus armas son las letras.

- Mis armas NO son las letras.

- Usalas

- Escribir cualquiera escribe, si domina una técnica.

- Noooooooooo

- Mis armas son las ideas

y en práctica las pongo todo el tiempo

Siiiiiiiiiiiiiiiiiiiii

Las ideas son ricas, las letras, oclusivas.

-Te comparo con Sabines, no es fácil y lo sabes.

-No me comparo con Sabines,

sé que es mejor que yo y sus amorosos.

Pero su vulgaridad ética deja mucho que desear

Él no expresa ideas, vende mentiras.

Te lo soplo.

- Ya no hay trovadores, ahora cantan...cantais

- Creo que esa es la gran diferencia

que tenemos los unos y los otros.

Yo no canto, avivo masas,

incendio colectivos con la pluma.

Me gustaría cantar pero no puedo.

- Lu, hazme caso.

- No me interesa una famita post mortem.

Mi megáfono es la guitarra con qué grito.

- Haz lo que mejor sabes: escribir.

- No me parece justo.

Lo que mejor hago no es escribir.

Soy abogada.

Una abogada del diablo. Lo sé.

- Usa tus armas, nada más.

- Prefiero diez veces perder calidad literaria

para poder desenmascarar la infamia, la inmundicia.

No voy a ninguna guerra ni uso pirotecnia asesina.

Las balas son letales, peligrosas.

- Ahí está la respuesta. Qué aproveche.

- No me interesa pelear con la bazofia.

(así los considero a algunos políticos actuales

y a ciertos artistas del montón comercial:

sumamente inferiores a nosotros)

- No digas.

- Mira Gordon

Hay personalidades belicosas,

que hacen del conflicto su fortuna,

y otras que no estamos a favor de ningún tipo de litigio de intereses

Buscamos sumar,

conciliar,

hacer cosas de corazón.

Por el futuro.

- ¿Qué hora es alli?

- Las nueve de la noche

- Pues la historia es la misma pero horas menos, ¿tú me entiendes?

Ya hemos pasado por esto

y la solucion es ...

- Horas más, palabras menos.

Mi servicio telefónico agoniza.

Entonces qué significa que "ya hemos pasado por esto"?

-España, ¿conoces su historia?

- Sï, ¿qué tiene que ver con lo que cuentas?

No capto qué me quieres decir

pero no importa,

tus motivos tendrás.

-como tú, en fin...

- la diferencia es que yo digo mis motivos

los expreso y provoco revoluciones.

(y estallé con una carcajada).

- Termina la frase

"estoy contra..."

-Sabines y sus mierdas asociadas.

- Eso ha sido un golpe bajo,

demasiado personal.

- ¿Vas a hacer leña del árbol caído?

Todo lo que diga será usado en contra de Sabines.

México fraudulenta.

- ¿Con versos tuyos?

Estaría bien, no te enfades.

- ¿Ves que escribir para que otros se lleven el dinero carece de sentido?

Estos viejos sectarios las van a pagar.

No me gusta que me penetren sin mi consentimiento.

- Igual acabas vendiéndote como ellos.

- No me compares.

- No lo hago.

- Tengo 54 años y nunca me vendí.

Ellos son siervos de la corona.

- Sabines empezó igual y mira...

- Es que era un pelagatos

con disfraz de rojo y chiapateco.

Un zapatista de escuela y de tambor.

Un ruido de tribunas.

Su hipocresía no tiene límites.

Empezó igual pero se cansó pronto.

A los cuarenta, laureado.

Tarumba, la señal.

" Estoy metido en política otra vez.

Sé que no sirvo para nada, pero me utilizan

Y me exhiben

«Poeta, de la familia mariposa-circense,

atravesado por un alfiler, vitrina 5».

(Voy, con ustedes, a verme)"

Bah, bah... black sheep...

Cuanta humildad simulada en su retórica bella.

Barriletes cósmicos, las pelotas.

Se tuvo que prostituir para triunfar.

Subcomandantes Marcos de Neruda.

Yo no hago eso.

- Aunque ellos cambien, nos quedamos con lo bueno.

- El toro los dejó sangrando.

Chupacirios del rey. Premio consuelo.

- Lu, relájate, te salen arrugas, qué joder.

- Hace unos días, una compañera de periodismo me preguntaba qué cosa buscaba y se lo dije.

- Le expliqué que primero me tendrán que pagar lo que hicieron

y además, como correlato van a caerse las veintinueve monarquías del mundo.

EE UU se va a desmembrar.

Se van a separar sus estados.

Europa entrará en guerra mundial.

Se les terminará el beneficio de inventario.

Veo al Norte cayéndose a pedazos y tendrán que rogarnos su socorro.

Cristicínica Kirchner finalizará sus días en la cárcel.

Igual que los jueces y ministros de su corte corrupta.

- Eres apocaliptica

- Al revés.

Soy optimista

Trinfaremos los buenos.

-Pero en rimas consonantes, si me extrañas mándame un mail

- ¿Enemigos íntimos?

- Fito hace de Lucía, de ti.

- de mí.

Bullying que le dicen (mandar al toro a las hispa/nick women).

Un deporte de maricones.

O un bulín de la calle Ayacucho, entrando en pánico.

La sangre con letra entra.

Los tuve que padecer.

En carne propia y en diferido.

Pongo a Vallejo por testigo

y a Cervantes por juez.

(Explicación excusable, cual capítulo prescindible de Morelli)

- ¿Sabes que tuve y tengo que soportar bullying laboral por la perversidad de la reinona del Sur que patrocina a las corporaciones Telefónica, Shell, Sony y CIA?

Un acoso y hostigamiento donde no te permiten ocupar el lugar profesional o de empleo que mereces.

Día tras día lo soporto

Esta gente ya tiene su cruz encima.

Pulso y sigo:

¿Qué son las canciones?

una nada

no interesan sin difusión corporativa

Ni yanqui ni marxista

provoco las iras entre los bandos de derechas e izquierdas.

Los pongo entre las cuerdas.

Rima fácil, burdo ripio.

- que adelantas sabiendo mi nombre... es una cancion... de Sabina

- Soy la tercera posición;

sé tu nombre;

sé quien eres, para quien trabajas...

Sé todo.

Adelanté mucho sin pasar la última fila.

- ¿Para quien trabajo?

- Para el rey de España y sus lacayos.

Telefónica coopta mis entradas de internet.

- Sabes que no.

- Sé que sí.

Que todo lo que diga aparecerá en canciones, en los programas de Sony, de los Simpsons, Warnes Brothers,

películas de hollywood,

y que todos los gordon son pro-británicos

ya no importa quien seas, porque actúas con espíritu de bloque

esa burocracia

de la que se jactan los caballeros artúricos

los perjudica mucho

hoy no me atrevería a decir que sos (eres) joaquín sabina,

falta que cometía hace años, mea culpa,

sé que la cosa está por encima de él y sus negocios de gitano

por muy millonario que sea,

el pobre infeliz no tiene el poder

de liberar a nadie

En la antigüedad se podía comprar la libertad,

con estos oligarcas hoy parece imposible.

-Estas obsesionada

- Los súbditos y esclavos no estábamos tan mal como ahora

No estoy obsesionada.

Es un juego. Voy a ganarlo

- Suerte.

-Quiero mi indemnización, mi dinero.

-Pero acabara y luego

- Ah, lo de luego me lo reservo

- No tendras nada por lo que luchar

- La típica o nula imaginación de los pordioseros.

Excusas de caciques.

Si quieres triunfar no digas hacia donde vas.

Tendré mucho que enfrentar,

no te preocupes:

la lucha por la libertad no se acaba tan fácil

en este mundo complejo,

primero contra el periodismo embustero,

después contra las monarquías,

el imperialismo dominante,

los dictadores y tiranos,

por la liberación de América Latina

por la supervivencia de la cultura

contra los artesanos de la destrucción global.

Sé que nosotros vamos a sobrevivir al fin del mundo azteca.

Hazte cargo.

- Ni locos.

- ¿ni locos qué?

(otra digresión interesante)

Esto que te digo no podrá ir a ninguna canción porque Joaquín tiene que chuparle el culo negro a Obama y escribir llantos por Manhattam cuando bien sabemos que fue cumplida mi predicción y profecía la caída de las Gemelas: Un autogolpe para invadir Centro Oriente. La lucha por el petróleo. Oro negro ( empacaron sus valores porque ya se marcharán y a Beberly Hills, a vivir irán... sí, petróleo, oro negro... se hizo rico...).

La pandilla no lo ignora porque fue quien lo planeó

fueron parte del "cerebro" de la masacre de Atocha.

No tienen una perspectiva clara

de los que se les derrumbará encima

son básicos, primitivos

vulgares

nuevos ricos,

malas gentes que caminan...

Todo se paga en esta vida.

¿helado de qué?

¿una palabra terminada en ú?

¿cual es la talla de tus pantalones?

¿estás contra...?

2011-09-04T13:30:00.000-07:00

Que el movimiento se demuestra andando,
lo sabían los chicos de mi barrio.
Las chicas por doquier, encorsetadas
pedían la pelota a los varones.
con éxito, con premios y castigos.

Así que andén, andemos por andariveles
Y gelman se colaba por los huesos.

Tus miedos tienen la razón del enfisema
mejor no oír mi voz engangrenada,
no saber cuántas heces me condenan
asfixiando el pulmón, y sin embargo…

Repites (corazón) como ajo amargo,
y ya no te quiero opuesto ni compuesto.
Contribuciones a papel picado,
que no aplicas
en ninguna situación de mientras
se asientan a resguardo en otro lado.

Níquel, plata confusa entre mis manos.
Azul, joder, los tropos, el disturbio.

Es cierto, que me subes, que das fiebre,
pero yo no preciso
de ningún (ningún ninguno)

corazón narciso,
fatal esfinge que acuso y me contengo.
.Estar asaz que más de satisfecha.

Y hasta esta fecha,
el ruido que latió
en mis pactos violados,
mi memoria disuelta,

mis oídos cansados
de aquellas madrugadas,
con cuerpos separados,
(con muy mucha calor)
ya sabes lo que dijo
(si sí o si si )
quieres hacer el amor

hasta morir,
y no sopor, ya no sopor...

Y es que a veces me siento... así
sí, sí, sí…

acusada,
rechazada, ansiada,
inventada, adulada,
hastiada, malvada,
asombrada, violada,
olvidada, narcotizada,
aplastada, besada,
embrujada, agotada,
ilusionada, criticada,
ensimismada, visitada,
homenajeada, alumbrada,
envenenada, desconcertada,
encontrada, espantada,
delimitada, encantada,
interpretada, valorada,
diseñada, escapada,
domesticada, cosechada,
mimada, denunciada,

tratada, poblada,
originada, realizada,
liberada, pronunciada,
abrazada, marginada,
quemada, acanallada,
inventada, enamorada,
estancada, remilgada,
inapropiada, drogada,
helada, enjaulada,
desmontada, desgraciada,
observada, adornada,

observada, gozada,
esbozada, pesada,
espiada, maltratada,

espoleada, acongojada,
experimentada, acariciada,
extraviada, fabricada,
enfadada, retratada,
despojada, asqueada,
moldeada, cuadrada,
acartonada, alocada,
apasionada, odiada,
alada, desdeñada,
pintada, atada,
explorada, enfrentada,
torturada, mareada,
escuchada, obligada,
condenada, alabada,
emocionada, derrotada,
cerrada, mirada,
comparada, insultada,
encaprichada, plasmada,
afectada, acorralada,
deslumbrada, ignorada,
despistada, decorada,
esperanzada, mojada,
mezclada, recatada,
abucheada, recordada,
enseñada, cantada,
atontada, buscada,
molestada, animada,
imaginada, abucheada,
creada, tocada,...

a veces, sólo cada mañana....
y hay algunas mañanas que estoy triste,
hipersensible al tacto,

desprovista,
y también siento sangrar

a mi gramática:
insultada, llorada,
agitada, enredada,
rezada, curada,
arrasada, desconsolada,
rodeada, agraciada,
robada, sancionada,
toreada, afortunada,
cultivada, esperada,
exiliada, descartada,
pagada, culpada,
presentada, ganada,
extrañada y juzgada,
enquistada, malversada,
rodada, anclada,
pirada, aireada,
romanceada, boicoteada,

Siento notas por decir,

masa olvidada
¿se me escapa algo?
Casi nada.

Perdonada.

Mucha, mucha,
mucha, micha,
mocha, muchi,
michi, michu,
micho, macho,
mecho, mucho,
muyyyyymucho.

Mientras él o ellos,
No te importa,
sigue ahí acechando su custodia.

El tesoro en la panza
de cachalote blanco.
Ballenato de libros
con prensa y engrampado
de chalet adosado,
a puras aguas,
descalzos, en enaguas,
en pijama, en tormenta.

(la lluvia no es cuestión de versos simples)

Encarcelado, enamorado,
apresado, incomunicado,
vetado, callado,
enganchado, cegado,
atrapado, camuflado,
mareado, entusiasmado,
aletargado, aindiado.

Presuroso, temeroso,
receloso, celoso.
Sigiloso, orgulloso,
dichoso, meloso.

Precavido, abducido,
perdido, rendido,
confundido, conducido,
añadido, adherido.

Descubierto.

Bien queda el absurdo retratado,
con todo lo adjetivado,
aunque lamento,
que no haya sido invocado
que otro sentimiento.

Pero rotas las tiras,
(que no me dominan)
pero que alucinan
con conciertos,

Inteligencias, avenimientos,
que se quedan en parlamentos,
porque a para más,
(y como que no mola
que la montaña a Mahoma vaya)
ya hay que ir detrás, Barrabás.
Para atrás.
Chas, chas.

Y con incensarios,
que esconden relicarios,
de antiguos desazones,
de dos cotiledones,
que quisieron unir,
sin llegar a sentir
lo que sus cuerpos
juntos (pegoteados, alados)
podían escribir
en embriones sagrados.

Joder con las mañanitas.
Te las cantamos a ti.

Adverbialmente inmerecida,
ocasionalmente deslucida,
indignamente revivida,
derrochadamente atrevida,
perfectamente herida,
inútilmente permitida,
afectuosamente recibida,
graciosamente eludida,
vitalmente mordida,
abiertamente dolorida,
supuestamente ofendida,
eficazmente descolorida,
mecánicamente vendida,
alucinadamente tendida,
apasionadamente comprendida,
artesanalmente revivida,
emperradamente embebida,
nacientemente perdida,
descaradamente aludida,
esperando tu venida
de Mesías,
Salvador de la partida
de Sosias incauto,

anfitriona de Plauto,
y se me olvida algo
Por si me olvido de algo,
Por no olvidar(me) de algo,
Para olvidarte de algo:
No habrá más penas ni olvidos:

Indignamente retribuida.

Lu

Seis sonetos de siete.

2011-09-03T13:20:00.000-07:00

1.-

Demuele la sintaxis tal Quevedo,

escarba entre los senos de la oruga,

asfixia el esternón, viento de fuga,

trasluce la intención en su remedo.

De gestos aparcero, el tinte quedo,

narcótico de bálsamos conjuga,

la suerte despilfarra con su arruga

si aspira a aniquilar el plinto dedo.

Bautismal, adventicio, salvador,

espliego metafísico, resguardo,

neumático, espinal, desolador...

Del fuego la catarsis cuyo fardo

es pasión dolorosa, ciego ardor.

No me esperes amor, cuando me tardo.

2.-

Y tardo si me busco y no te encuentro.

Dime ¿dónde te vas cuando te olvido?

¿Acaso no sabrás si te he advertido

pujando desde el medio hasta mi centro?

Te he visto, de pasada, desde adentro,

sin ver que te esquivaba mi vestido,

con pecho de troyano malherido

cerrando tus ventanas, salgo y entro.

Amor, ¿por qué me ocultas de la gente

si nunca estoy del lado de tu puerta,

buscando con estilo indiferente

la luz de tu calor de vela incierta

en noches de fulgor resplandeciente

en que alma que sueña se despierta?

3.-

Despierta adormecida, temerosa,

enseña que acaricia tu pijama,

rozándote en las sombras de la cama,

tendida en el diluvio como esposa.

No estás porque tu estar es vaga cosa,

limón sin acritud, pájaro en rama,

salud, talud, alud, rey de su dama,

marino, mariscal, nombre de rosa.

Pretérito fugaz, futuro indemne

la esencia de tu aroma desvanece,

el triste corazón en que perece

la llaga de la fe, mustia y solemne.

Me volveré a dormir para gozarte

en los brazos tullidos por desearte.

4.-

El arte de dormir para tenerte

aquietando la ausencia inmensurable

del cuerdo sofocón. Deja que entable

la historia negadora de la muerte.

Pasarán las personas. Quiero verte

descubrir el encanto, pleno afable,

que acaba sentenciado por un cable

a tierra, marital, frágil e inerte.

La vida es un amante peregrino

que guarda entre cristales la presencia.

Nacer, vivir, soñar con brusca urgencia.

Dormir, amar, morir. Mísero sino

prohibido por el genio de Aladino,

sumido en la entidad de la conciencia.

5.-

Escribo del amor en la estructura

de sonetos plebeyos y vulgares.

La tribuna me cuente los lunares

si llama a mi ilusión la paspadura.

¿Puede rimar ternura con holgura?

¿El cielo anda de paso por los bares?

Los cantos de sirenas y juglares

encuentran la tarea pura y dura.

Escribo del amor, genio y figura,

como dije una vez, sin tolerancia.

Escribo porque amar no tiene cura

ni fragua ni fogón en nueva instancia.

Escribo por llorar la desmesura

sin vueltos, sin propina ni elegancia.

6.-

Vuelta atrás, adelante, retroceso,

las calles de la infancia, los amigos,

el triciclo prohibido, los testigos,

la sopa de mi madre, el tibio beso.

Las goteras del asma, el rey obeso,

los tangos de hormiguitas y cigarras,

las modas que vendrán con las chicharras,

el susto del examen, el receso.

El helado casero, las muñecas

piel ros, la simetría, el Viernes Trece,

la crema catalana, higos y nueces,

el viaje a los infiernos, las Eurekas,

los zapatos de goma, “a pan y mate”,

tu amor en un papel de chocolate.

Si mañana te llamo y no te encuentro...

2011-08-28T13:29:00.001-07:00

**

Si mañana te llamo y no te encuentro

y pierdo mi escondite de repente,

mis cuerdas rodarán inútilmente

con tenue desaliño adolescente.

El rostro compungido, el epicentro,

la trampa del ratón con queso viejo,

los muros sin ventanas, el bosquejo

de la tela de araña en el espejo

serán el santo y seña de tu huida,

la guerra al corazón que se descuida

con bodegas de vino y mala vida

en bares de tabernas pestilentes.

Mil caries desalojan a los dientes

de aquellos que sufriendo como un ente

escaldaron el rasgo insuficiente

del hombre dibujado como un druida.

Con vueltas y revueltas no te quiero,

estoy del otro lado, y desespero.

Océano sin huella ni velero,

mis manos acogotan a mi mente.

El pasado fugaz, grandilocuente,

nos miente sin excusa. Irrefutable

el mundo de los módicos contables

con diario de perdón sosos y afables.

Apenas nos condena un hemisferio

que roza en el confín del planisferio

la noche de hechiceros y misterios

soñados a la par con los de enfrente.

Tronando en Buenos Aires, no hay consuelo

para una tarde gris, mi oscuro vuelo

no llega a remontar la faz del cielo

que el móvil me devuelve indiferente.

Voto a bríos, con dios y con mi pena,

que alivie de mis labios la condena

de ser para ti espectro, luz, sirena,

sin nada que aportar como mujer.

Habrá que ver si es cierto, habrá que ver

si el nudo en la garganta se deshace

del modo tan sencillo como nace

el ciclo del dolor con su desguace.

Montaje que alucina y quema vivos

a cuerdos de recuerdos acordados,

trabalenguas de moda, deslenguados,

que tienen por objeto al ser amado.

Y así tiñe mi viaje de tiovivos,

las canas de una voz que suena raro,

desordena perfiles. Cuesta caro

tener por profesor tiro y disparo.

Este canto se asombra y no se entera,

desgranando palabras despechadas,

al cursor de los pliegues y asonadas.

La penúltima vez, es la primera

que truena contra el hueco de la alfombra,

se excita, se desquicia y no te nombra.

Semana Izquierda

2011-08-22T11:50:00.001-07:00

SEMANA IZQUIERDA.

Amaneció con sueño mi timón izquierdo.

Tendrán que esperarme

siete días

los profanos vestidos,

los íntimos perfumes,

el catálogo de la agencia de viajes.

Esta semana será:

palazo y derrotero por los sindicatos,

escombros, sable y bayoneta.

Sonarse la nariz sin quitarse los mocos.

La vida es esa ambivalencia

donde icono y elemento se confunden

y se expulsan.

Menos mal,

que la llevamos puesta

y bien entrenada.

La suicida

2011-08-06T19:19:00.001-07:00

LA SUICIDA.

Mírate asquerosa cobarde.
Recuperaste de la subsistencia
el perdido color de los pasos
que antes se escabullían de tu piel
con el ritmo constante
de los acordes de un teclado
con furtivo encrespamiento.
Escupe el embriagador desdén
de los girasoles
y las cabelleras lustrosas
que coronan ninfas inveteradas.
Escapaste al infierno,
para entrar a él. En él.
Víctima de la perpetua paradoja
yo misma te condeno.
Los labios apretados
serán el signo de tu esclavitud
que tiritará
de frío, impávida en los tizones
Te olvidarás de mí,
de la melancolía estruendosa
de quienes perdimos los sueños
entre mariposas blancas
imaginadas por el cerebro descontento
cuando la pasión no lo abrasa.
Adjudicada a cuerpo y alma
serás de todos para ser
siempre sola y de nadie.
Los apellidos olvidados te esperan;
los sonidos te consuelan a medias:
las risas dejan de ser muecas,
para sonar soberanas entre tus musas
híbridas y efímeras.
Estaré, a pesar de todo,
acechando los ecos
de tu océano cada vez
que la noche esté llegando.
No te avisaré la próxima ronda.
No te daré tregua.
Te obligaré a tomar la navaja decisiva.
Sepultaré tu miedo secular y nutrido
por la tierra madre.
Vendré a ahorcarte con mis palabras.
Te azotaré entres secretos
y avatares de demonios.
La vida que ganaste es eventual.
Nonata. Imperfecta.
Pasajera de un tren que se descarrila
en cada alcázar.
Tu carne de mujer será débil,
cederás a mi reclamo.
Y yo, serpiente ebria
mecida en la cuna
por tu propia mano creadora,
te recordaré las mansas horas
en que estuviste conmigo
fuera de las coordenadas
del tiempo y el espacio.

The Threat

2011-08-03T15:40:00.001-07:00

The threat.

-

-

God:

We'll have to really thrash this one out.

I was living in hell several years

to be a happy man.

Seven days a week I faced devil’s menace.

I was turning into a threat to my people.

Surrounded by heinous drunkards,

pederasts and big cheaters,

I passed over you, my Boss.

On the altar of fame, in the Bar,

too many lies were told me about your presence.

A holy Table in a Temple or Church

gave me an unjust and criminal verdict.

So, after a time of absence

I took the best decision of all:

to give up, throwing the towel

and come back

to our filthy world

of unreligious innocents

trying to forgive the illusion

of the urban grey.

I am in Paradise, now.

Angels play with us.

I’m praying on bended knee.

Believe me, Great Father.

I am crying with joy.

I’m feeling peaceful

as a rainbow after a wetted day.

-

-

-

La amenaza.

-

-

Dios:

Tendremos realmente que resolver esto.

Viví en el infierno varios años

para llegar a ser un hombre feliz.

Siete días por semana enfrenté la amenaza del diablo.

Me estaba volviendo un peligro para mi gente.

Rodeada por atroces borrachos,

pederastas y grandes estafadores,

pasé sobre tí, Mi Jefe.

En el altar de la fama, en el Bar,

demasiadas mentiras me fueron dichas

sobre tu presencia.

Una mesa sagrada, en un templo o iglesia

me dio un injusto veredicto criminal.

Así que, después de un tiempo de ausencia

tomé la mejor decisión de todas:

abandonar, arrojando la toalla

y regresar a nuestro obsceno mundo

de inocentes sin religión

tratando de olvidar la ilusión

del urbano gris.

Ahora estoy en el Paraíso.

Juegan ángeles con nosotros.

Estoy rezando de rodillas.

Créeme, Gran Padre.

Estoy llorando con alegría.

me siento en paz

como un arco iris después de un día húmedo.

Cuando te sentís solo

2011-07-23T13:04:00.001-07:00

Cuando te sentís solo
no hay consuelo alguno.

Escuchás música y eso te pone peor.
Tus amigos están jodiendo
con mujeres hermosas
y vos no tenés otra compañía
que tu soledad despiadada.

Acaso pensaste en ella
y el cigarro se transformó en leño ardiente.
Recordar no es vivir.
Es un sinvivir que te agota
por terquedad,
y no hay libro ni programa
que pueda quitarte la amargura

Viejo, tu tiempo pasó.
No seas cobarde
y dejá de hacer el pendejo idealista

Anoche te vi en un concierto de rock.
Llevabas las marcas de tu histeria
en el calzoncillo
(como un adolescente
que muestra su ropa interior
porque todavía no se construyó uno
de verdad)

Al día siguiente,
volviendo laburo calmarás tu ansiedad
de noches muertas.
Cambiaste de adicción.
No dejaste las drogas:
las drogas te dejaron a vos,
te escupieron la miserabilidad
del paso de los años,
tu fragilidad ya no puede aguantar
una raya más,
al mejor postor.

Ahora tenés mucho
mucho dinero,
legalmente ganado.
Te llaman por teléfono
todos los días
chicas que harían mover la tierra
a un pibe con la mitad de tus años,
con abruptas curvas de gimnasio
y hoteles de alojamiento
transitorio
Tan transitorios como la vida misma.

La historia se repite:
cuando eras así de joven
te gustaba acostarte
con las minitas que le sacaban
a los viejos poderosos
babas, suspiros y los lujos
que vos soñabas.
“Una vida digna” querías
y al fin la tenés ahí,
al alcance de la mano,
como en las películas pornográficas
que veías a solas,
cada vez que la angustia
te deja secaba la garganta.

Adicto al trabajo y a las mentiras
manoseadas,
nunca reflexionaste seriamente:
No estás solo.
Somos solos.
No tenemos cuerda que nos ate a la yunta.
¿Cómo te bancarás el infierno
si no podés con este cielo real,
con este sol que dora el corazón
de los que pueden verlo?

Lo malo de la felicidad
es que la gente como vos
nunca se da cuenta de que la tiene
y añora las pasadas hipocresías,
pecaminosas hipocresías,
fraudulentas y mercenarias hipocresías.

Te estaba diciendo:
Recordar no es vivir.
Es un sinvivir que te agota
en mezquindad
y no hay libro ni programa
que pueda quitarte la amargura.

Aunque, ¿vos pensás realmente que estás solo?
¿o no es más que otra mueca
de un capuchón blando,
de un cerebro quemado
que justifica sus fracaso
y sufre de alergias cansadas,
echándole la culpa a la humedad
insoportable
de estos Buenos y malos Aires?

Desastre de la pasión.

2011-07-17T10:04:00.001-07:00

“No existe ayer, ni mañana,

nunca es ahora del después,

es que el mundo está al revés,

siempre pierde quien más gana.”

Las irrupciones violentas

del corazón,

los ardores de su prosa,

sus jugadas maestras

lastiman, no cicatrizan

y nos ponen en disputa

con el mortal enemigo

del entendimiento.

Camino a los delirios de la estrella

está la verdad,

nula baratija presentida.

Sanguijuela de machitos a contrapelo,

corteses e indiscretos

explicarán motivos doctorales,

causas y consecuencias

de un desierto de sabanas

que descubren el Oasis

como quien descubre un huerto o un mito.

En la sumisión de las arenas movedizas,

intuyo las risas hipnóticas,

los lagartos peregrinos,

el perfume de la soledad.

En su contracara,

hay un amor enjaulado,

un colchón con panqueques de manzana,

y a pocas millas

un gorrión despavorido

hirviendo en caldo de gallinas

su responso y su gloria.

Procesos inevitables

2011-07-16T08:27:00.000-07:00

Cuando las ratas vienen marchando...

¡Cuidado!
La perfidia se acerca solapada
y los gatos mudan de pelaje,
de color,
se desollan;
arrastran por los tejados
su sed erótica,
histriónicamente exagerados,
y se cobijan
para hacer frente al panorama
de un modo teatral
y arbitrario,
que no dejará zarpazos testigo
de su escueta flatulencia ferina,
en el horizonte de sus pisadas.

Fluctúan entre los enigmas
de la partícula,
sin sustantivos cualificantes,
porque juzgarlos
semeja una inútil aporía,
un condicionamiento profesional,
en un marco a la incoherencia
de sus
self reproducting automata.

Canción de la palabras.

2011-07-16T08:24:00.001-07:00

Las palabras son

como agüita de nieve,

desleídas y breves.

Las palabras que huyen,

diezmando los desiertos

del valle de los muertos

son faldas de mujer

con sus medias de seda,

caprichos en la greda,

consuelos del placer;

elipsis de los gestos

del mundo manifiesto,

tablones, estaciones;

las palabras dormidas

nos sanan las heridas.

Luego dicen que son

banderas del destierro,

cantar del Martín Fierro,

los signos y las cruces,

motivos, taquicardias

del ángel de la guarda;

mentiras acuñadas,

asaltos, sinrazones,

desmanes de pasiones.

Hay palabras de alarma.

Palomas en guitarras:

las palabras canciones.

Apenas si suspiran,

susurran, se estremecen,

como niñas pequeñas,

o embisten, palidecen

los peces del estanque,

trigales como flechas

mecidas entre guantes.

Se guardan opiniones,

lenguaje de las señas,

anunciando cigüeñas

adolecen razones

igual que una tormenta

violenta, muy violenta.

Inventan brusquedades,

paradojas, causales,

resucitan edades,

y sobre todo, cuentan

de briznas y abalorios

del vago Purgatorio,

igual que las verdades

que hostigan vanidades;

embriagan los colchones,

asustan corazones,

incordian los conventos

de brujos de descuento,

la barca de Caronte,

el fuego de Anacreonte,

manías del invierno;

incienso del Infierno.

Las palabras escritas,

pañales de bolsillo,

son cerillas lejanas,

cabañas, espejismos,

y mientras mansamente,

palabras son palabras,

enrojecen la mente

del juego de uno mismo.

Cruzando el charco ( un poema inédito, en su primer hervor )

2011-06-14T11:32:00.001-07:00

Cruzando el charco.

Dejé mi amor en Buenos Aires.

No me tentaron las playas doradas

ni las aguas calipso del Caribe;

ni mareas turquesas ni peces centelleantes

me ofuscaron,

porque palpé sus huracanes

y constaté sus tiburones.

No me asombraron los museos

con cuadros de pintores medievales,

cincuenta veces restaurados,

ni me sedujeron las Plazas

para comprar postales

de cemento, de piedra o argamasa.

Las altas cumbres eran frías.

Las grutas hostiles.

Los bares de ciudad calientes

son los bares del tedio vendido en soledad

por los desencontrados.

Ya sabés:

El gusto del café es igual en todas partes.

En La Biela, Los Ángeles, Florencia.

Una nube de smog me está rodeando.

La radio local comunica

que hay piquetes en el Congreso;

y atracos en la calle

a plena luz del día.

Resignación.

El tránsito es caótico.

Paciencia.

El fútbol que se juega en las corporaciones

grita ole y olé.

Los espectadores aplauden

sus quebrados designios

de goles con bullente algarabía.

¡Qué pena!

Las denuncias de corrupción

y la sonrisa de las azafatas

son idénticas a las que dejé

antes de partir de casa.

Las mujerzuelas retintas de paja,

cortadas con tijera en papel molde,

con ridículos globos en el pecho,

ofrecen sus servicios de alta prostitución

en la televisión abierta.

Mi memoria evoca el olor

acidulado y pútrido

del perenne Riachuelo

y se estremece.

El avión está por aterrizar en Ezeiza.

Por fin.

Por fin, llegué al Paraíso.

Nada

2011-06-09T07:17:00.000-07:00

NADA.

“Nada.
He existido.”
Sartre.
La Náusea. (Una de las mejores novelas del siglo XX).

Nada.
He existido para ser papel y pasado;
para albergar en mi juerga escarlata
las pasiones y el deseo;
para haber renunciado al viento peninsular
aquel invierno
y gastar la piel,
hastiada de preguntas y reproches
en un basurero efímero,
único horizonte del paisaje.
Respondí “sí” con la cabeza erguida
cuando fui interrogada por jueces anónimos;
dije “no” al plato de comida caliente
con la efervescencia de los veinte años.
Cien tarjetas de amor
me esperaron a la salida del hipódromo,
cien sombreros ausentes
se colgaron de mi laúd.
Reconozco el pecado
de haber tragado mi propia placenta
y el deshonor de haberlo olvidado,
como si tal cosa fuera posible.
No vale memorar el arrepentimiento.
Dentro de un segundo,
mitad de minuto, a lo sumo,
seré Nada,
como dicen todos los hombres,
desde quien sabe qué siglo,
quien sabe qué ciudad,
quien sabe qué mundo...
Cuando descubrí este cielo laberíntico,
las migas de mi cuerpo,
tendidas en la arena,
se precipitaban a la boca de los pájaros
con callada virulencia,
y al final, la nada,
nadita de nada,
recobraba su trágico sentido.

Canción para tiempos difíciles

2011-05-29T09:34:00.001-07:00

Postularon un programa
con organito y grotesco
relojero y suburbial.
¿No estás viendo al toro viejo
en la merca de Las Ventas
y un partido en las reventas?
La carbonera está llena.
Se corrompió la madera
y te hallé por casualidad.
Echabas fuergo en el circo
como enano agigantado
con espaldas del dantesco
vestidito de violeta,
pancho, mostaza y ritual.

(la novela del relato)

Divididos, marginales,
frente a sí, insignificantes
bailan, mean, piden pan.
Los de oficio periodistas,
indignados o monteros,
atorrantes, funcionarios,
atormentan los progresos
reivindicando el exceso
voz en off de informativos
e improvisan colectivos,
de móvil mando a distancia
canalizando remotos
sentidos desempleados
del rock and roll nacional.

(con la fauna de los gatos)

Fotomontaje, entrevista,
elegancia de activista,
¡me cacho en Dió! Buena fuente
de observatorios recientes
Relación intertextual.
¿Para qué el abecedario
de letrista independiente
que trueca bienes por mal.
Para artista : un presidente,
sin amigos ni amistad.
Viceverseando a la gente:
Viva el nuevo capital.
la fuerza del indecente
te parte por la mitad.

Obama y decepción.

2011-05-15T09:21:00.001-07:00

Obama y decepción, ¡qué cantinela!,

el blanco más mulato de la plebe

de negros, que proscribe por si llueve,

las lúcidas fulgencias de la estela.

Que tengas, en mi honor, noches en vela,

por robar lo que al pueblo se nos debe,

que te absuelva la ley, fugaz y breve,

de la sangre del pobre centinela,

que observa tu conducta en las prisiones,

entre reyes, espías y burgueses,

y sueña con un río en que los peces

pequeñitos, merienden tiburones,

que avergüencen de miedo a los halcones

en la plácida calma de tus jueces.

Soneto en demasía

2011-04-22T13:45:00.001-07:00

Soneto en demasia.
Mis primeros poemas fueron danzas
bailadas desde un barco submarino.
(No canto y cuando canto desafino.)
Mis viernes del dolor son alabanzas.

Los sueños que esgrimí fueron la lanza
que lanza el campesino, la semilla
que fuera a germinar en la otra orilla
donde el Rey es remero de la holganza.

La técnica, el orgullo y la soltura
llegaron por error, Fata Morgana.
Me pierdo el corazón en su cintura
y vuelo con mi cruz a su ventana.

La lija de mi voz es lima añeja
que roe por detrás de mis orejas
y sigue hasta la nuca el recorrido
de rimas sobre el yermo que los sabios
ocultan de la luz, bajo mis labios,
y dejan en el arte lo perdido:
venenosas serpientes, espolones
que pican con su lengua los rincones
en carcazas que penden del olvido.

Mi suelo es la ecuación del desagravio.

El umbral de la calle Zeballos

2011-04-16T11:07:00.001-07:00

En un umbral de la calle Zeballos
alguien dejó un zapato de cuero negro,
de mujer, casi nuevo, con un taco roto.

Un solo zapato.

¿Qué hacía allí un solo zapato de cuero negro,
de mujer, casi nuevo, con un taco roto,
sentado en ese umbral,
esperando,
esperando...?

El Príncipe de Gales.

2011-04-02T06:16:00.000-07:00

El Príncipe de Gales
"treinta huevos, diez pesos"
tiene la nariz roja de cerveza
o de hartura,
el pelo colorado y un tatuaje
en el brazo dormido.
Por eso, lo llamamos
El Príncipe de Gales:
su enorme parecido
con el real tocayo que vive en un palacio
asombra al transeúnte.
Por la mañana pasa
con su grito atorrante:
"treinta huevos, diez pesos",
porque anuncia los huevos con furgón y parlantes.
Unos huevos caseros que alimentan familias
y abastecen el hambre
de los barrios humildes
y los barrios privados.
¡Qué huevos esos huevos, amarillos y bancos,
maná de los corderos
del Príncipe de Gales!
El Príncipe de Gales
nos sonríe sin dientes,
envuelve, cobra y vende
"treinta huevos, diez pesos",
con su porte inefable.
El Príncipe de Gales
domina continentes,
planifica las guerras con su falda elegante
y se ríe con nobles implantes y ortodoncia.
El Príncipe de Gales
se gana su sustento con imperial recaudo:
nieve, llueva o truene,
"treinta huevos, diez pesos"
treinta veces comidos
con una libra y media de esterlinas sin fondos
al Sur desheredado del Príncipe de Gales.
El Príncipe de Gales
no comprende de cuentas,
no sabe Economía,
los bancos no le prestan, pues no los necesita.
El Príncipe de Gales,
el otro, el argentino,
no comprende de cuentos,
ni sabe Economía,
los bancos no le prestan, pues no lo necesitan.
El Príncipe de Gales,
changarín, buscavidas,
ofrece huevos grandes
a cuatro la docena.

Carancho o Es hora de rezar.

2011-03-28T07:30:00.001-07:00

Es hora de rezar.

Cayó la noche.

Tu vientre agujereado lo desea,

el ojo alerta lo esquiva...

pero en la calle cae

una lluvia pequeña y monótona,

y las veredas rotas

se sientan a la mesa de chapa

a reclamar su plato de comida.

¡Plegaria! ¡No nos abandones!

¡Cómo si fuera yo el idiota

que cuenta el macbethiano relato

de una vida mísera!

La copa se llena de tormenta.

Cae un rayo en la acera infame.

Un orquestado desierto

invade la casa mientras pululan

sombras de agujas y tapires.

El agua de las nubes es el llanto

del hombre ciego.

Parejito. Parejito.

-¿Llueves? ¿Para qué?

-Lo ignoro.

Baile de gusanos y caracoles

en Diciembre.

Pesebre, truenos,

gordinflones en pesadillas,

pinos enanos

que ya no volverán

a sentir la nieve en su espalda.

Es hora de rezar, carancho.

Es hora de acomodar

la pálida estrofa

en la inclemente poesía

de otra Navidad que se acerca

y te encuentra pobre y solo,

a la deriva de tu invierno

húmedo y profundo.

El niño desnudo

2011-03-24T13:23:00.001-07:00

Sobre una pintura de Pablo Picasso (primeras obras).

“La salvación por el asombro”

Roberto Juarroz.

¿Adonde irá desnudo?

¿Dónde está su ropaje?

¿La urdimbre de la tarde tejerá sus vestidos

de silencio, cuadrado por pliegues inocentes?

¿Marchará a su trabajo?

A fuer de las sequías,

la tierra cochambrosa,

dará vuelta la copa del plato de comida.

Pero él está sin ropas.

No lleva manto o tela que lo cubra del frío,

del tedio pastoral,

del otoño en piojera,

con la burla del viento puesto a modo de umbela.

La coreografía enseña a ordenar los pasitos,

con regla de sarmiento cabezudo de vides,

con rabia filoxera.

Y tal vez sea cierto,

que si los perros ladran,

y los burros rebuznan,

zurean las palomas,

y el gallo cacarea,

será por ir desnudos de pies a las orejas,

con vergüenza del orbe que les quita las prendas,

como este caballito que enjuga sus molestias,

por ver feliz al niño

-al niño que festeja la niña travesura,

su libertad de niño- y de la mano lo lleva.

El juego de la Oca y otras cuestiones.

2011-03-24T13:21:00.000-07:00

EL JUEGO DE LA OCA Y OTRAS CUESTIONES.

Hoy no escribí versos.

Esto es el juego de la verdad,

en las cuerdas ambulantes,

con uñas de guitarrista:

Primero, me peleé con algunos,

por cuestiones personales.

La envidia huele en su acritud.

La gente no tiene la menor idea

de lo que es la vida.

La oca se distrajo mirando una mariposa.

Pierde un turno.

Son tan niños que creen que los fantasmas

solamente viven en el cine

y los monstruos en las sombras chinescas,

muy lejanos de la realidad.

Ah, claro... salen en la cinta.

Perfiles de manos contra la pared.

Sombras, nada más.

Me aburre un planeta sin vuelo.

Los que opinan sin saber

los que saben que no deben opinar

y opinan.

Me cansa ser la promotora de las discordias

cada vez que quiero ilustrar alguna situación.

Y no sé mentir.

Pese a quien pese.

Se quedó dormida en el camino.

Vuelve al comienzo.

Si alguien se sintió herido,

tendrá que aprender a soportarlo

y reconocer la diferencia

entre acción y reacción.

Comodín. Tira de nuevo.

Es triste que nos hagan trampa:

con las calculadoras encendidas

todos los resultados son vacíos

e insignificantes.

"Dios no juega a los dados con el Universo"

suena en el bandoneón de Troilo.

¿Cuánto falta para la llegada,

señora Oca?

¿Por qué preguntarme si fui feliz

al borde del final de un sendero

-nada luminoso-

que nunca se bifurcará,

con la gracia del maestro ciego?

Yo fui la más infeliz de todas.

Con un cinismo que en el fondo

daba lugar a la ternura,

me hago cargo.

Descubre un atajo,

Avanza dos casilleros.

Sierva o esclava.

Estilo poético, posición

política o estética,

Sabiduría e inconsciencia

filosófica,

personalidad dadaísta

y saber obrar

cuando las luces se apagan.

El hombro que imprimió a la palabra

la belleza de anteayer.

Fin del primer acto.

Versos que renovó en tiempos modernos,

sin querer perder "si se pudiera"

la gracia quevediana,

que ha de morir conmigo.

Tiempo futuro del hasta luego.

Desabrimiento.

Llegada.

Correrá el agua todavía.

Un llamado telefónico

2011-03-24T13:11:00.000-07:00

UN LLAMADO TELEFÓNICO.

Hola, señora.
La estoy llamando desde el celular.
Siéntese.
Tengo algo bueno que contarle.
Usted fue absuelta: Libre de culpa y cargo.
Cincuenta y cuatro meses de angustia y estupor
esperando el fallo.

¿Vio? ¿Qué le dije?

Hay Justicia. Sí, mi querida, sí.
Algunas vestiduras todavía
se rasgan
y las manipulaciones
son derogadas, por quiebre espiritual
de las mansas multitudes.

¿Me está usted oyendo bien?

Aquí está mi socio.
¿Quiere hablar con él?

Deje, deje.
Ahora no es el momento.

¿Cuándo se enteró que la asesina
era amante del testigo en su contra?

Por favor,
usted tiene premoniciones excepcionales.
Su intuición la salvó de la cárcel.

Si no fuera por el detective que contratamos,
(¿buena inversión, eh?)...
Ah... yo lo recomiendo sin dudarlo
ni un segundo.

Las pruebas al expediente.

Lo que no se escribe, no existe
“o está fuera de la ley”,
como dijo Discépolo en el tango Cambalache.

Ay, señora, no me llore.

Me comentó su hija
que está preocupada por su salud
y que usted está visitando a un psiquiatra
tres veces por semana.
Seguro aprenderá a aceptar lo inevitable.
¿Por qué le sucedió esto?
No lo sé.
El mundo es así. No se amargue.
45 minutos y que pase el que sigue.

Mire que querer suicidarse por estas
menudencias.

Todo se arregla
con un puñado de plata en este país.
Usted no fue, mujer.
La declararon inocente.
y yo quería felicitarla
por su coraje.

No se ponga nerviosa.
Apenas cuatro años y medio.
¿Qué son cuatro años en una vida?
¿Cómo que mucho?
Nadie va preso por lo que no hizo.
¿Tenía dudas de que todo saldría bien?
I-no-cen-te.

¿Me oyó?

Ahora podrá iniciar juicio
de querella por falso testimonio
y daños y perjuicios.

En ocho añitos más,
verá que los Tribunales
funcionan, funcionan
y
hasta la indemnizan,
si tiene suerte.

¿Qué le puedo cobrar yo?
Sabe que la considero una amiga.
Le admiro la garra de enfrentar
a tamaña banda de mafiosos.
Aunque los abogados
tenemos que vivir, también.
Muchos gastos, imagínese.
Siempre
contará conmigo.

¿Cómo dice?
¿Qué es una fortuna?

Señora, ¿me está escuchando?
¿Por qué no me responde?
No llore, señora.
Por favor, no llore.
Bueno, bueno.
Está bien.
Lo dejamos para la próxima.
Cuídese que el corazón es traicionero
y le puede dar un nuevo infarto.
La llamo pronto.

Buenas noches.

No se olvide de lo mío.

Las uñas extirpadas

2011-03-17T15:20:00.005-07:00

LAS UÑAS EXTIRPADAS.

Amaré las uñas de tus pies

el día del naufragio irredimible

en la negrura,

eludiendo ese viejo atolladero

que nos impide ansiar lo menos sacro.

Iré sin aspavientos por la vida,

colectando los deshechos de tus dedos ácratas.

Despellejando iré a liberarlas

del sufrimiento ultramontano que

las grapa por costales.

Año y medio después verás nacerlas

laminosas, sumisas, elegantes,

olvidadas de todo y emergidas

del tributo solemne de patíbulo.

Porque tus uñas son como mis miedos,

abandonados a la fiel inercia

de la cosecha y las escarpias.

Inútil será que trates de apretarlas,

retenerlas al pozo de la costra,

a tu carne desprovista de coronas,

de velos y algodones.

Será en vano.

Iré, verás que iré,

como un canguro

atravesando barricadas.

Y trascartón te colgaré del cuello

como a un cadáver merecido a la tormenta

porque tus uñas

alimentaron a los puercos.

La chatarra - Poema recién salido del horno

2011-03-17T15:20:00.001-07:00

La chatarra.

Llamarlos chatarra es darles cierta jerarquía

de objetos inútiles

y contestarle al timo de su inepcia;

por poco un acto heroico

en la colina,

que bebe de la generosidad

de nuestro arcoiris de lágrimas cerradas

con sol en las espaldas.

Dicen que aman la poesía,

per se,

-quien lo diría-,

con gráciles metáforas

de frases hilvanadas

con punta gruesa, hilo Cadena o Tomasito

y el ojo fino de la aguja,

que la presbicia nos impide enhebrar

en las noches sofocantes,

en que los antifaces de las carnestolendas

se parecen a la luna en cuarto menguante

sufriente y doliente

como un clavel en aire.

La floración de la energía

de las costureritas de Perón

y Eva

hoy se transformó en diáspora

de talentos dimitentes

que estudian en las Universidades

para escapar de cuencas infectadas,

bochornosas,

hacia un destino imperial

que pague en oro negro

lo que se pierde en plata dulce

cada día.

Las fallas de que adolece el sistema

que propongo por vía

de combatir con paz

esas guerras fraguadas,

no tiene aspecto de hombre en el discurso,

ni pelo rojo y cuerpo de flacucha

trepidante,

a la hora de dar luz al pueblo unido,

que cocina ropa vieja en las cazuelas.

Se llama con simpleza por su nombre,

ese nombre de pila o batería

con sabor riguroso del resabio

que deja en nuestra boca el desagrado,

la queja,

el sentimiento de impotencia.

El disgusto molitivo aún se ablanda,

al romperse los núcleos de los átomos

con canciones de cuna

de los gatos en el tejado

de zinc caliente

por la guerra fría,

cuando Richard Sastre y Liz Barton

mostraban los ultrajes arrugados

de los Thomson y Williams.

que aborrezco.

Y aunque ya soy mayor de muchos años,

y pasé varios fines del mundo sentenciados

calendarios aztecas, profecías,

Jinetes del Apocalispsis,

fisiones, Nostradamus,

mitómanos y garcas

( si lee un español, que lea jarcas

porque el idioma es uno y es de todos,

como Dios cuando puso la Palabra

en nuestras lenguas babeles pertinaces )

yo vengo a recordarles

que hay rosas invioladas

como aquella remota, secretísima

que Butler Yeats nos puso entre las manos,

nos legó con elipsis de poeta,

y al fin lanzó semillas en los campos,

que dieron pulpa y miel la esperanza.

José Francisco busca musa

2011-03-06T21:32:00.000-08:00

José Francisco busca musa

Al autor intelectual de esta nefasta moda de aprovechadores.

José Francisco busca musa:

Una musa inefable, cariñosa,

que pueda proveerle alguna idea,

un tono, una canción, una apostilla.

José Francisco está ávido de fama,

le han sentenciado que ése es el camino:

usar una amazona y despreciarla.

Mil y una noches antes del entierro

del hombre que en la playa estaba triste,

buscaba alguna musa para amarla

con versos abundantes de falsías,

infértiles metáforas de labios

más dulces que las mieles

de un enjambre de abejas peoncitas

sin reinado con zángano a la vista.

"Edad, no importa

Estado civil, soltera o separada

Físico: no importa"

Desespera el plumilla que impotente

no encuentra una mujer que le responda,

pues nadie quiere ser objeto de minucias

y a ninguna enloquecen los aspectos de cabra

de antiguos desdentados

poetas que publican en la prensa,

su halitosis, sus músculos caídos,

sus rimas y sus ripios sometidos

por usos y costumbres, al voleo.

De modo que le he dicho: Quijotito

José Francisco María, malviviente.

No tienes una amante real y te atormentas.

Lo siento, no estás bien.

Vete al psiquiatra.

Lo único que puedo responder al mamarracho

que acabas de enviarme,

por medio de etiqueta y estampilla

de página de redes internautas,

a fin de remitirme a la aventura

de leer más de lo mismo,

es que el tedio que impartes con tu música

precediendo a Virgilio, al Dante, a Göethe

es un tedio anterior a la cultura:

El tedio de creer que a las mujeres

nos seducen palabras ignorantes,

que suenen en las bocas de rufianes

y encandilen con torpe inteligencia

el ánimo que estalla en los sentidos.

Cronificas tu tedio y te corrompes

creyendo a pie juntillas,

sin dudarlo,

que tendrá interesadas tu petitio.

Y vuelves con tu tedio amarillento

si dos o tres idiotas

se sienten halagadas y adhieren a tu lista

de inservibles.

en espera de cantos de sirena,

que quiten la rutina de sus noches.

En cambio, complacida sigo y veo

que un puñado de varias te ha augurado

que encuentres una musa

(una hembra, quizás,

han debido decirte),

ellas no, por supuesto,

y por nobleza han callado el insulto,

por la bella belleza

de seres delicados que no buscan ser fieras.

No es mi caso, por cierto, no es mi caso.

Yo llamo papanatas,

a esas zorras que envidian a las musas

y se ofrecen de carne de cañón,

con todo gusto.

Muy feas han de ser, o demoradas

del fuego del incendio crepitante, en la sangre

de las camas de amantes del invierno.

José Francisco, ensobro y no te enfades:

Tu prosa en un dechado de obviedades.

Es mala de cojones.

Es artera.

Podría gastar noches replicando,

especulando, aborreciendo,

amonestando

tu ignominia de cruenta iniquidad,

tu petulancia,

la jactancia con que ostentas tus medallas,

los diarios donde escribes,

el editor que te publica

y tanta tanta tanta mezquindad

en tu porfía,

que temo que tus balas atraviesen

el cerco de la letra y la pantalla

se torne un cristal roto de bohemia

y me corte el aliento de un zurdazo.

Este mundo se está desmoronando,

por sordos como tú, por asesinos

de sueños, aspirantes

a ser Premio y Castigo de un genial escritor.

Vade retro. Piratas del as falto.

José Francisco, acabo y me despido.

Tu mail está incluido en tu cinismo

de arrobas y de lances.

Saludos a tu madre, si es que tienes.

Un saludo virtual y un hasta nunca.

Nos vemos en el cielo o el infierno:
Atentamente tuya.
Lucía Folino.

La señorita maniatada

2011-03-06T21:26:00.001-08:00

La señorita maniatada.
-Melancolías de Princesa.

(Para Vanesa Soledad, madre de su padre y poeta adolescente que me regaló el título y me prestó algunos versos)

¡Pobre señorita maniatada!
Se encuentra en una farmacia
presa de furia,
cautivo su cuerpito
abandonado a la nave de los sueños y milagros
reclamando su dosis de libertad.

Afuera espantapájaros
ocres o verdes
con la boca despintada
por el lápiz de la opulencia
hieden a alcohol de quemar
y a fraude.

Ella sedienta de belleza
-sólo por hoy la esperanza es gratis-
no sabe que la pesadilla
acabará en ironía,
recovecos donde se guardan
expedientes cosidos a mano
y cristales rotos
por balas de plomo.

La chusma tendrá de qué hablar
mirándose al ombligo.

¡Pobre señorita maniatada!

Su voz no tiene eco
igual que ella no tiene sombra
es melodìa en el lienzo
de pintores sin manos.
Su silencio echa en cara
su descontrol,
la ingenua avidez,
su ira no negociada y demoníaca.

Cualquiera puede caer en la tentación
-Maslibranosdetodomal-

En el guión de los héroes y ladrones
no figurará su desmoronamiento
ni su antípoda en las cumbres de luz
porque
una farmacia es una farmacia
y con la legalidad no se jode.

Ser feliz

2011-02-27T09:41:00.001-08:00

Ser feliz, es mejor que estar contento.
es el guiño que evita aquel lamento
de novio sofocado por los celos,
de amante despechado y sin consuelo,
de esposo pasional encubatado.
Ser feliz, no es gozar de los sonetos,
recitando misal, mientras discreto
se pide un abanico a Lola Flores.
Él es un ser feliz de los colores,
que escribe por jugarle a los mejores,
que a veces son poetas o estertores,
del modo más solemne en sus panfletos.

Ven

2011-02-20T12:22:00.001-08:00

VEN.

A Pessoa.

Ven
Hagamos el ridículo
de nuevo,
grotesco adorado.
Mi portal tiene arrugas
de tanto esperarte.
Ven
como un marido desnudo.
El corazón se ha perdido
entre besos prestados,
endeudados,
mentirosos,
ácidos, espesos,
inquilinos de dioses,
voraces,
caprichosos...

y yo tengo necesidad de ti,
de tus besos simples,
coronados de seibos,
sinceros como una flauta mágica,
de un cuento de ratones,
Ansío tus manos regordetas
apoyándose en mi pecho.
Sé mi carnal,
mi carta de amor
anónima.
Vive mi vida y la tuya
y la de ellos
siempre en cicatriz abierta
como un exceso de pus
que destila todo lo malo
que hubo dentro de mí.
Ven,
no te olvides de extrañarme,
cuando estés conmigo-suyo,
de mirar por mi ventana
y saber de qué color son mis pestañas
ese día.
Ven,
que ya nadie más que yo
abrigará tu regreso.
Ven a olfatearme
a ganarme al dominó
y al tutti fruti.
Que ya estoy brotada
y tu ausencia me agoniza
cada vez que te siento lejos.

La rosa de Dalí

2011-01-16T09:00:00.000-08:00

LA ROSA DE DALI.

Ella veía el mundo a través de sus ojos.
Fumaba un cigarrillo.
Gimoteaba la herida.
Despertaba entre sueños
rescatando improperios y salvajes miserias.
Patinaba entre pisos
de escayola y espanto
impermeable a las horas
del terror presagiado por su ausencia infinita.
El día de los Santos anunció la partida
Perdióse en la ebriedad
de soledades tercas,
de infiernos estertóreos,
a tientas de sus hombros en la jaula vacía.
El páramo es botella, cristal de negra hechura,
especular rebudio
de un jabalí que se ha ido
desvaneciendo el día en felicidades huecas.
Se cierne en la fatiga
el lagrimal reseco.
La pena prematura desemboza y jadea
en un lecho de mosto, en un gesto de sombras
por la aciaga leyenda.
El pecho se detuvo:
La rosa yacía yerma.
El vientre desolado de un amor sin sumario
agoniza en el cielo
de sangrienta mandíbula,
en la eterna escalera.

La leyenda de Zelda

2011-01-08T18:40:00.000-08:00

LA LEYENDA DE ZELDA.

a Shigeru Mishamoto.

En un cofre dorado del tamaño de un cuis,
desbordado de sustantivos y reminiscencias
me encerré por dentro
con la sombra en brazos y
la tristeza apoyada sobre mis espaldas.
Cuando me hallé en el desván,
tiempo más tarde,
abierta, raída, frágil,
lejana a la parafernalia
y la devoción por fantasmas
en el bosque
con los cuatro nombres de
Mujercitas
en Wonderland,
no quedaba de aquel baúl más que un recuerdo,
un agujero sin árbol,
un espejo roto,
una llave
abandonada en cenizas,
intactas, eternas, mentirosas.
El Agitador del Viento
deshizo el acertijo bautismal
y ningún Link, el Guerrero
apareció para salvarme.

Happy New Year

2011-01-06T08:24:00.000-08:00

EL TÍTULO ES DE UN POEMA DE CORTÁZAR, ESTE POEMA ES MÍO..

HAPPY NEW YEAR.

Rebuscan en la basura

las botellas descartables

que apilan prolijamente en la esquina.

No pasan hambre.

Se excitan ante el hallazgo del frasco

de un desodorante vacío

y por cinco mangos te hacen cualquier gauchada.

No pasan hambre.

Sueñan con ganar a la lotería,

aunque no puedan jugarla.

Sus moneditas van a parar

al vino en cajas de cartón

indelicado y goteante.

Pero no pasan hambre.

No llevan guantes de cirugía

porque cirujean mejor

con sus largas uñas negras.

A sus pocos dientes

el gobierno les dará esta noche

una porción de pan dulce barato

y un concierto de tango en la avenida,

que costará carísimo.

No. No pasarán hambre

ni sed.

Brindemos en nuestras casas

frescas y abundantes

elevando la copa de champaña:

“la farsa está servida”

Ellos no pasarán hambre.

Nuestras conciencias decodificadas

se pondrán en orden, tarde o temprano.

Felices fiestas.

Leda y el cisne

2011-01-06T08:21:00.000-08:00

LEDA Y EL CISNE-.

Pareja viene de par y no de reja
pareja incandescente, no enjaulada,
pareja viene de las rocas diluidas
por la lava volcánica hecha trizas.
El cisne es un poeta haciendo trampas,
pues no dice que es Zeus en su panoplia,
su altivo cuello, su plumaje armado,
la lengua de su pico persistente
que acorrala y abisma nuestra sangre.
Y Leda es tanta Leda perforada
por deseos del haba de Afrodita,
que en pasiones crispadas morir puede.
Su despojos, sus hálitos en pugna,
coleccionan un gris resumidero,
recio estupro, tal vez, una ignorancia,
una pena inaudita..
¡Qué entrepaño es aquel que nos demora
en la unión con impar bípedo implume!
Arrebatos de présbitas serpientes
destituyen la fe, con sus pezuñas.

The teacher in class.

2010-12-26T14:46:00.000-08:00

Aquí va un poema que subí a mi blog comunitario pero nunca funciona el link:

The teacher in class - Un poema para los hermanitos Carretero Doménech.

Escrito por: Lucía Angélica FOLINO el 04 Ene 2009 - URL Permanente

The teacher in class.

Pupils:

Esto Se Mueve.

Pay attention and repeat with me:

We are argentine.

-We are argentine.

Somos argentinos.

- o.k. o.k.

We are the Champions of the League.

-Champions, champions, champions!

-Todo bien. God save the Queen.

-Radio gaga…gaga gaga…

Lady Gaga, weaky links.

- Very well. Orson Welles.

Faulkland islands are argentine.

South Georgia, South Orkneys, South Shetland,

Sandwich Islands are argentine.

¡Argentina, Argentina!

Argentina is a land of milk and honey.

Land at peace.

White as a peace of sheet.

Don’t give a shit what they say.

¡Paraíso, paraíso!

We are the Champions.

We are the Word.

We are God.

Maradona is the hand of God.

He betrayed Criollitas and Traviatas del padrino,

with a goal.

-Gooooooooool. Goooooooooool.

-Gol de Argentina.

Barrilete,

cometa cósmico:

¿De qué planeta viniste?

-Gol, gol, gol.

-Shut up...

¿Tú por qué no te callas?

said the King.

Silence please.

-Goal, endeavor,

Goal, aim,

Goal, venture.

Goal exclaimed.

It's not the years, honey, it's the mileage.

Gol as God.

God is,

obviously, argentine.

Coppola and Scorsese are nothing but

grains of sand on the Animal planet.

Not argentine.

Pioneers on the earth

of SONY submarines-

-We all go in a yellow submarine.

Amarillo, lindo color.

-To Google earth, hell on earth.

-ESMA -sub- marines.

Ex -change System Manager

for Windows Vista is the flag.

Hasta la Vista, baby,

It’s our card,

our stranger tag.

Endemol is our archangel.

Raider of the Lost Arch.

Pergolini isn´t an angel.

Caiga quien caiga.

Our Big Brother.

Bah.

Our Noah’s Arch. Monarch.

Caiga quien caiga.

Bah, bah... black sheep.

Have you any wool?

Oveja negra de la family member

¿Tenés guita?

NOA is argentine.

Not only NOA.

North East,

North West,

the Pampas

are Argentine.

Argentine is/was/will be

a British colonization.

Smell the cologne, babe.

The penguins have settled on that part of the islands,

Faulkland islands are argentine.

Remember, member.

South Georgia, South Orkneys, South Shetland,

Sandwich Islands are argentine.

Recuerden, viriles miembros.

Happy birthday, Mr President

América para los americanos.

Mr and Mrs Monroe, bless us.

God save the penguins.

God save the aristocracy.

God save the nobility.

God shave the artists.

God save the Lord.

God save not Shakira iq..

God save King Kong´s rescue.

God save not Stephan Hawking iq.

God save not Stephan King,

ni las anarquías del Rey Esteban.

Don’t forget it.

Don’t forget it.

Don’t forget.

¡Argentina, Argentina!

Lu

Te prometo - Promesas vanas.

2010-12-25T20:12:00.000-08:00

Te prometo volver para buscarte,

cuando el canto del gallo, como un héroe,

se trepe sobre faros y atalayas

y el caracol asome sus narices

en las altas montañas de humareda,

después de un espectáculo de lluvias.

El tiempo no conmuta la nostalgia.

Procuro andar de vuelta, de repente,

por tu barba grabada en los espejos,

por tu aliento que aleja nubarrones

en las costas sin sol de una resaca.

Desde las yermas piedras del subsuelo

serás ave de presa demorada;

tras ser mi adivinanza y mi emergencia;

mi respuesta de fe, fulgor maduro,

presagio de milicia vivandera.

Te vigilo de cerca y a distancia.

No lo sé, no lo sé.

Intentaré seguir sobreviviendo

en la pesada flecha que carcome

estas torpes memorias sin anclaje.

Te prometo volver a rescatarte

en cierto espacio nuevo de infinito

deleite de tu piel, hecha trayecto.

No querría temer y abandonarte

en manos de hieráticos peligros

y oscuros vegetales,

en confines

de soledad, sequía y desamparo.

Haré lo que me ordenes, te lo juro,

excepto amarte más,

pues no podría.

Te donaré relatos e impresiones,

la luz de las verdades y sus límites,

en cuclillas y para que descanses

tumbado sobre tibios calcañares.

El miedo a la prisión hoy queda lejos.

Te prometo volver para abrigarte,

penetrando en el reino de tu boca,

como un lento pacer por las dehesas,

hasta rodar por tu destino denso

en cuanto vuelva a huir, por cobardía.

Los herejes saltimbanquis

2010-12-07T10:41:00.000-08:00

Los herejes saltimbanquis

Los herejes saltimbanquis /

los bufones informales /

criminales majaderos

pendencieros /

mamelucos /

camorristas enredados /

imitantes de Yupanqui /

bananeros con estuco /

disconformes y chistosos /

charlatanes oficiosos /

enfáticos criminales /

zánganos de comediantes /

guantes blancos de ladrones /

fanfarrones valentones /

simples necios disonantes /

sacrílegos /

pusilánimes /

incompatibles /

matones /

chamanes con moretones /

jactanciosos enigmáticos vulgares /

pares y nones /

juglares con comezones /

jefes bruscos e indulgentes /

ecuánimes /

exánimes /

unánimes /

volatineros urgentes /

hampones de boca grande /

gentuza que muestra el glande /

militantes diligentes /

ilusorios matemáticos /

chuscos jueces belicosos /

atrevidos injuriosos /

aparceros sintomáticos /

bromistas intolerantes /

heterodoxos apáticos /

alusivos sin aguante /

aparatosos cismáticos /

comuneros /

comunistas /

como en un plan dadaísta /

padecientes desmembrados /

rapsodas del otro lado /

arpistas equilibristas /

artistas malabaristas /

porristas /

cuenta rosarios /

membrillos o legionario

sefusivos incendiarios /

insignes escapularios /

recodo de solo y coda /

especialistas del codo /

bardos que van a la moda /

capilares dromedarios /

anticuarios de probeta /

alma máter del esteta /

peleadores payadores /

zapallos amanerados /

befa y bofe de pescado /

burlones inocentones /

incipientes /

acorazados /

caínes y legionarios /

hacines almaceneros almacenados /

bellos durmientes /

pasquines /

palos morteros /

veneno de prestigiosos /

satirizados esposos /

un hueso espeso de seso /

todos esos /

todos esos /

me recuerdan al gandul /

que se llevó hasta los caños

de nuestra casa /

hace años /

en un diciembre Red Bull.

Brindis

2010-11-28T09:29:00.000-08:00

Brindis

Hastiado de la versátil inconstancia del mundo,

hallé la paz dentro de mi copa;

en ella encierro vida, esperanzas y deseos;

dadme de beber.

Báquico.

C.P. Cavafis

Mi casa era tu copa,

desbordante de cava en la bodega.

Tu sitio, una tiranía

donde mis venas azules se escaldaban.

Los datos aportados eran fidedignos,

cotejarlos fue un trabajo inevitable.

Desestabilizábame en la premura

de hallar el desnudo oleaje de la síntesis.

La negra estofa empezó a arder

y el ávido designio de la lente

tuvo por fin un corazón blando,

en su rústico latir bajo la estrella.

El insignificante tábano molesta a las caballerías,

y a mí me excita que tu voz sea ese tábano.

Una voz sembrada en la locura,

que en resumidas cuentas

a nadie le importaba.

Y la bebo

en un altar de consumaciones,

como ese buen vino que me alegra

en la cofradía del goce de hombre conjurado

al nombre de mujer resignada y silente:

la rosa del fin del mundo,

la elegida del poeta.

Esa mujer no me quiere

2010-11-28T09:19:00.000-08:00

ESA MUJER NO ME QUIERE.

Esa mujer no me quiere.

Lo he intentado todo.
He cambiado de perfume,
de peinado, los hábitos;
me he vestido
como su dandy favorito.

Esa mujer no me quiere.

Ella espera a un príncipe azul.
Me olvidé de la rana
que fui en los charcos del pasado.
Le envié flores rojas,
postales amarillas,
bombones de licor
rellenos de granadina.

Esa mujer no me quiere.

Entremezclé mis caricaturas
en sus paquetes de caramelos.
Le regalé la luna
con cuentagotas.
Le escribí cartas de amor,
de odio,
de informaciones varias,
en cursiva, en gótica, en imprenta,
colgué anónimos mensajes
en sus ventanas y silencios
porque le recordaran mi nombre,
y se dibujara en sus labios
la sonrisa.

Esa mujer no me quiere.

Fueron inútiles los versos pasionales
y la acústica intrumental.
Le fui fiel por naturaleza,
infiel por darle celos,
arañé a golpes el portal de su cuarto,
dejando diabólicas cicatrices
en la madera.

Esa mujer no me quiere.

Caminé por las cornisas.
Malvendí mis caprichos
al viento de agosto
por seguirla.
Le enseñé groserías
a su loro americano.
Leí los libros de su biblioteca.

Esa mujer no me quiere.

Soy alto, joven, guapo y elegante,
según dicen.
Hago deportes. Tengo un gran empleo.
Meneo las caderas al bailar.
Un buen partido.

Esa mujer no me quiere.

Me lo ha dicho mil veces.

-No te quiero.
-No te quiero.
-No eres para mí.
-Véte.

Le compré un anillo de brillantes,
que rechazó sin sorpresa
ni compromiso.
Perdí mis ahorros por ir tras su pastura.
Me arrastré a sus pies, por los países,
me subí a su cima
y naufragué en sus huracanes.

Esa mujer no me quiere.

Muchas bellas mujeres
me adoran,
me asedian expectantes,
me acarician el cuello
con ternura o lujuria.

Muchas bellas,
no tan bellas,
muchas maravillosas mujeres
rubias o morenas,
bajan mis pantalones
con los dientes,
con sensual desparpajo,
me susurran palabras
que guardaré solamente para ella,
la que no me quiere,
para su estéril corazón de arpía...

porque esa mujer,
damas y caballeros aquí presentes,
no me quiere ni me querrá jamás;
pero yo la quiero
y no puedo olvidarla
ni por un minuto.

La soledad de vos / de nosotros / de usted

2010-11-21T08:00:00.000-08:00

La soledad de vos
me llena el alma de sudor y aliento,
cuando los bares están secos
de madrugada fría
y amenaza lluvia en los rincones estériles
del fracaso ante
el noveno mandamiento de Dios.

Van construyendo el nido los chingolos
como jornaleros
sin trabajo en el estío,
a destajo del afrecho que consuman,
perdidos en cavilaciones
sobre el sexo de los ángeles,
si
el dedo es la medida del anillo
o
el anillo precede al dedo
que lo bautiza e interpela;
añorando a su amada congolita,
trinando sus canciones melodiosas.

Y la soledad de nosotros
crece
clara y fiel y fiel y clara,
transparente, devota, permanente
crece:
me tiembla en el recuerdo de tu nombre
que rememora,
a hurtadillas, su protocolo,
igual que un búfalo salvaje
haciendo señas;
y la almohada se mece perfumada
de girasoles en el
paisaje recortado de tu ausencia ilusoria.

En el calor del verano, en cambio,
la soledad de usted,
ataviada en mar,
me arrasa el cuerpo,
desvanece mi rostro entre las aguas
de rías contra lagos de montaña,
en el planeta insomne,
sin compases ni fuegos de kermés,
y me siento lejana e improbable,
extraditada al borde de equinoccios,
con la mitad de un brazo paralítico,
un ojo amoratado y otro preso
del tedio de vivir en el rellano,
lidiando por salir de la pendiente.

Bufandas

2010-11-21T07:57:00.000-08:00

Esa bufanda era la muerte misma,
las vocaciones,
las equivocaciones,
las provocaciones,del pasado tirado en una mesa,
la ve de la victoria destruida,
que ni uve ni hube desterrado
del calipso,
los verdes insensatos,
que pueblan este mundo de ironías
que espantan como espantan
los domingos.

(De una imagen de Alexito Parra que daba para un poema repentista)

Las poetas del montón.

2010-11-14T13:04:00.000-08:00

I

Las poetas del montón;

las malas poetas poetisas;

pizarra y tiza en mano;

lo Nada que decir;

sus obsesiones;

heptasilábicas, decimonónicas;

como una red que al humo no renuncia;

asediadas por el oscuro recoveco

de una crisis que no sufren;

se rejuntan juntitas a aplaudir

sus diablos azules, rojos o amarillos,

como indica el zodíaco

del diario de anteayer.

Entre copas de vino

y labiales baratos

se besuquean las mejillas

a diestra y siniestra.

La anchura de sus fugacidades,

me descorazona.

Con temblores de gallina clueca

me amedrentan.

Sus cuchillos cargados de jardines

y florcitas anticlericales

para un casamiento de punta en blanco,

asfixian los pechos de

los ángeles que invocan.

La constelación de la pausa

festeja sus afonías.

El píloro manda resignación

ante la adoctrinada terquedad

del vómito que expelen.

Las de Barranco, siembran

una estética

de enfermedades que no existen

para ofrecer soluciones

que no aportan.

Ohhh primer amor.

Cuanto insensato te denigra

con canciones que se arrugan

alrededor de tu mirada.

Quien ya no te quiere

nunca te ha querido.

II -

He forjado esta carta

desde la celda de mi aburrimiento.

Sin nostalgia del no ser:

fui la chica del coro,

la empleada doméstica,

la manicura inerme,

la depiladora ciega,

la auxiliar contable

que calcula los milagros,

el porqué de los oyentes de poemas y cantares.

La he escrito porque sí,

para curar el tedio del domingo,

14 de noviembre del 2010,

la prisa de los lunes,

la maldición de Marte,

el cielo nebuloso de la actual primavera

que escasea/ que escarcea/

En el viaje de regreso,

mi tren no encontró el pueblo,

el pueblo se marchó

abatido, detrás de un viento seco.

Delirando

su enfado contra la barbarie,

se asentó en las orillas de la civilización.

Por su tronchada mente torpedearon

sueños de avenidas

en expedientes importados

por suntuosas pantallas panorámicas.

Ohhh primer amor.

Cuanto insensato te denigra

con canciones que se arrugan

alrededor de tu mirada.

Quien ya no te quiere

nunca te ha querido.

Lo peor de la inocencia es su belleza.

Lo mejor de la inocencia son los destripamientos.

Como dijo Juan Gelman

en su Mundar libro

“Los pájaros cambian de vida

y preguntan lo mismo de siempre.”

III-

¿Me nombra todavía su alma en pena?

No se trata de una simple pregunta retórica.

Quisiera saberlo.

Miénteme urgentemente

con muchas oraciones de respuesta.

Por mensaje privado o correo manuscrito,

por carta sin timbrar, o como gustes.

Dime que Jeff Buckley

no se ha ahogado en el Río Wolf,

que es el río deyectado de la estepa,

del famoso erial, que me deshoja

en su camino fatal…

Dime, por tierna analogía,

que Jeff Beck,

guitarrista de Yardbirds,

-esos pájaros del patio delantero-

no ha roto su guitarra en el Blow-up

de Antonioni

y que en esa cueva de Julio

nadie desesperó

por tener un pedazo de madera

para arrojar su rabia al fuego de las calles.

Menudos lobos esteparios

bien atados

en todos los corrales,

para que yo los recoja.

¿Los has visto en Perú?

Me escribió steppenwolf,

el de la página porno

que gozaba tener sexo

como el bíblico Onán

del coitus interruptus,

mirando las fotografias

de Carmen de Las Delicias,

la famosa prostituta de la calle madrileña,

la Carmen de Bizet del triple equis.

Me ha escrito, te decía,

del otro lado del mostrador,

sin decir esta boca es mía,

con recelo,

por la fuerza de su costumbre

callando para otorgar

su impotencia de toro en las corridas.

¡Qué Don Juan de la Cruz crucificado!

¡Qué ventisquero de hielo!

¿Me nombra todavía su alma en pena?

No se trata de una angustia casual.

Quisiera saberlo.

Miénteme con demagogia,

con muchas evasiones por respuesta.

Lo mejor de la inocencia es su belleza.

Lo peor de la inocencia son los destripamientos.

Versa y reversa.

Como dijo Juan Gelman

en su Mundar libro

“Los pájaros cambian de vida

y preguntan lo mismo de siempre.”

El silencio enmudece la pasión

y la prolonga.

Márgenes

2010-11-10T07:34:00.000-08:00

MÁRGENES.

Vaga por las calles de la inexperiencia,
y de la incomprensión
sembrando los bordes de ríos de cinabrio
con flores de jacarandá,
burucuyá y salvaje;
siempre yuyo verde y caótico
en la cuenca destronada
de un cuarto de hotel
ocre o bermellón;
nunca arco iris
ni montaña a cielo abierto.
Descompuesto el esqueleto,
en cien guerras de los Cien años,
Cien años de soledad,
hedores en los escaños de
lores, toras y aforos.
La marginación,
causa del mugriento desasosiego,
los márgenes y las márgenes:
ora los, las, les, luz
y sombra y siembra
hambre que viaja por los tiempos,
aquellos turnos
en que el sexo era comida,
en que era caverna mercenaria
de las noches toledanas,
era contrapunto,
sequía y celaje,
una pulsera recibida cual ofrenda,
un cerco alderredor de la esperanza.

Nuevos poemas ( 9/11/10 )

2010-11-09T17:15:00.000-08:00

NUEVOS POEMAS ( 9 de noviembre 2010)

I-
Que si he fundado un ámbito de amor
en el encuentro, es porque somos tantos
los hastiados por la denegación,
perpetua y corrompida de los hechos
que llevan al buen puerto de la muerte,
que como toda muerte torna en centro
el ultísimo adiós de la partida.

II-

Salvación por la sangre y por las letras,
que han ungido milenios de esperanza,
acordando rezar que por milagro,
aparezca algún Ser a redimirlos
signorando la esencia de lo Creado,
la pura Libertad, que nos regala
el Dios incomprendido que nos une.

III-

Yo que he despilfarrado la Palabra,
me consumo en el fuego del silencio.
Pasión, tormenta y luz de mis escombros.
Tragedia viva con final feliz
de statu quo, por pulir el ripio
y buscar el socorro en un mundo mensurable,
asible a los sentidos, mercantil y evasivo.

IV

La realidad nonada es proclive
a inmolar el relámpago
en lábil estrategia de rayo baladí,
crepitando en efectos especiales,
de intrascendentes ruidos de responso.
Operación de tacto y residencia
con sueño de anarquía desgarrada.

V-

Irreductibilidad de pérdida absoluta
que solo siente nostalgia de algún nombre
y sigue de este lado del espejo,
designando al azogue y los diluvios,
aquí donde se estrellan cuatro pájaros
de vivo argento en cítaras sagradas,
contra un albor de vidrio.

La Medusa

2010-11-06T10:54:00.000-07:00

LA MEDUSA.

Como el caballo alado que una madre gestara,

aparece en escena su cuerpo mitológic,

el Amor que deslumbra cuando muestra su cara

ambigua y elocuente del sesgo cosmológico.

Y así, oblicuamente, endulza la armonía,

nos redime del mundo oscuro del fracaso.

nos devuelve la luna que se va y no se fía

de la flecha iracunda que se oculta en su abrazo.

Montado está en los libros de fiel Literatura,

aparece en la siesta de los cantos profanos

el más cruel de los meses, con su genio y figura

cría cuervos y escuece, detrás de los arcanos.

La peña se impacienta, se enloquece, se abruma,

no entiende de razones, llamándolo Medusa.

¿Acaso existe cosa más bella que la espuma

de sus sierpes nevadas, de su piel sin excusas?

En su paso arrebola la hoguera con su flama

y al mirar petrifica los pechos virulentos.

Prensil de su sombrilla, con el beso proclama

que el rico es menos rico, si no vive en sus cuentos.

Versión revisada y corregida.

La legionela

2010-10-31T14:29:00.000-07:00

La legionela.

“Parra tenía una perra.
Guerra tenía una parra.
La perra de Parra
subió a la parra de Guerra.”

Benjamín, amor mío,
cuando encuentres estos versos,
supongo
que habrás entrado en pánico.
Está muy bien que estés tan asustado,
igual que mucha gente.
Te comprendo.
Soy el virus de la bacteria airada.

Los traidores malditos,
poetas ferozmente malhadados,
apremian con cinismo escriturario
y dejan en la cama del olvido
en la que también yo reflejo un alma herida,
lo digo por las dudas,
un sesgo de palabras sin retorno
como médicos
que pierden las fronteras
en el camino a casa.

No quiero ver tus párpados cerrados,
ni ser escéptica de tu optimismo puro
en un cajón con tapa de cristal
contra las balas.

Estoy bajo el efecto de una droga
penitente, mortífera, punzante,
que me permite ver con ojos parvularios,
en el día más frío del otoño,
tu escasa lucidez, tu trampa infame.

Hay que implicarse,
lo sabes,
lo defiendes,
pero no actúes la parodia
del director de la Biblioteca Nacional,
por pura demagogia.

Yo paso de tus huelgas, sin sentido.
de tu hambre de gloria,
de la nada.

Conozco las vertientes
que vas a usar impune,
a continuación en cualquier tipo de charla:
Sin timos no hay canciones:
Rimar es hacer rimas
sin timar ni escatimar.
Paronomasias.

Comprendo tus clisés de la retórica,
tropiezo en el error de pensamiento
en dos o tres oraciones acopladas.
"Desconfía de los hombres del canon",
me parecen vulgares como tú,
así los califica tu amiga Ana.

Ahora sé que me temes, por nostalgia,
que mientes por maldad o por envidia,
pues, piensas, con la magia del estilo,
que mis métodos son paranormales.
Están temblando tus hombros, tu semilla,
el fémur, el peroné, la pantorrilla,
el labio superior y la corona.

Te equivocas si crees
que podrás escapar de la Justicia
de Dios que es infinita.
El es mi camello, mi marchante,
proveedor de mis sueños de desquite.
Alucina los rasgos del carácter
que me obliga a enfrentarte
con cuchilla filosa y homicida.

Porque Él tiene piedad
del mundo que ha creado
porque nos ama,
y con tierna pasión
nos venga y nos redime
de mentes nebulizadoras
que inventan legionelas,
legiones, religiones, legionarios.

Aguardo con mi cuerpo en otra parte,
porque aprendí a esperar
el momento oportuno del encuentro.

Humildad satánica

2010-10-29T09:37:00.001-07:00

HUMILDAD SATÁNICA.

HUMILDAD SATÁNICA.

A Flavio Josefo, el fariseo vespaciano.

-Y yo que solo he sido

un discreto observador, un tajantea

cadémico a la moda,

padre de los servicios al sistema

y su arrogancia,

con libros editados y aclamados

en su pueril contenido afirmatorio,

con pose de señor y con derecho

de juzgar principiantes,

no entendía el detrás de su sonrisa

de tonta enamorada de la muerte.

-¡Qué desconcierto, oh Dios, qué desconcierto!

-Hube de acercarme a la gorila, al mostro,

al engendro de E.T. de los suburbios,

subirme al colectivo

que circulaba raudo entre las sombras

del vespaciano secreto,

y pude descubrir que en el reflejo

de su voz interior y sibilina,

hay una hembraje sabio

nel mezzo del camin que ella no ignora:

las turbias componendas de asesinos,

los crímenes impunes de la historia.

Toma, te doy, te presto, te adelanto,

me debes, me conviene, ¿me regalas?,

éste que es muy bueno no se crezca,

si vale logrará su cometido:

triunfar y declinar de su talento,

ser parte de la tribu victimaria.

- ...

- ¡Shhh!

No menciones su nombre de Papisa,

dile musa, hechicera, fiel Penélope

la pelota, el peluche, la kioskera.

-¿Mas por qué no sentarla a nuestra mesa?

-Epa, amigo.

Tú entiendes de estas cosas...

Hay premios y hay fondos de Cultura,

hay viajes en hoteles cinco estrellas,

hay niñas que te soban y se entregan,

artículos en diarios con sus listas

de dueños de S.A. Con su quejido e

lPlaneta se convierte en un fastidio

si la dejas cruzar por esa puerta.

Hay becas de Guggenheim y Nobel, y

dinero y más dinero:

entidades que pactan con leones,

sus llantos afiebrados de mujeres

histéricas de tanto

avinagrar las ensaladas

a escupitajos de ácida saliva.

¿Qué ley redimiría las caídas

de Imperios de aristócratas cleptómanos?

El hijo de un Guardia Civil

de Policía,ha conseguido casarse

con la guapa millonaria

heredera del cuento de las fotos

que congelan la vida que se escapa.

En tierras de California se implantan

la coleta.

Nos debe unos favores ese tipo.

Sin peligro. Es uno de los nuestros.

Es más, es necesario.

Debemos hacer creer al vulgo imbéci

lque es la libertad quien rige sus destinos.

-¿Y a quien no nos cree?

-Diles que porque Dios es solo un mito,

palabra religiosa, organigrama.

En la penumbra del ateo está la indulgencia,

la sana afirmación: "No somos nada".

-Pues, no lo sé, inventaremos algo.

-Trátalos como bestias o corderos.

Ya arrastrarán el traste por el piso.

No les daremos un carajo a los geniales.

Ni falta que nos hace "avivar giles".

-"Se te vuelven en contra", ha dicho el dicho.

-Y que Aquél se los pague.

Somos súcubos machos bien sabemos

que Ella existe,

de nosotros se burla y nos reserva

el placer terrenal de ser mortales.

No te salgas del margen

2010-10-22T15:06:00.000-07:00

NO TE SALGAS DEL MARGEN.

No te salgas del margen.

No inventes nada.

Si te aprieta el pecho,

escupe la bilis.

Si te duelen los ojos

gime en la oscuridad.

No insistas con caprichos.

No engordes la huella de tu sombra

en el suelo.

Repite las palabras

que antes otros usaron

como si fueran una creación

genial y tuya.

No fumes o fuma como si no fumaras.

No amargues el destino de tu prójimo

con furia incontenta.

Mantén la frente alta,

el orgullo bajo,

el pelo siempre brilloso.

Levanta los premios

con la mano izquierda,

-con cara de sorpresa-

para que todos sepan

que la alegría brota de tu corazón.

No olvides usar corpiño:

nada mejor que un buen sujetador.

Llama a los parientes para el cumpleaños.

No uses escarbadientes en público.

Mejor aun, no uses escarbadientes.

Defiende el derecho de los perros,

pero procura luchar contra las plagas

(si es necesario, mátalas).

No tuerzas la cabeza.

Camina erguido

como un granadero patricio.

Reza por los pecados de tu prójimo

y oculta, con cinismo y esmero,

los propios.

Lústrale los zapatos a tu rey.

Confía en tu horóscopo,

en tu carta astral,

en la borra del café

y en las grafologías.

Niega el exabrupto,

la pasión y el oleaje de los sentidos.

Recoge las fotocopias del piso.

Siente que eres libre o inmortal.

Y si todo esto que te digo,

no alcanza

para que seas un perfecto imbécil,

continúa como hasta ahora...

Vas muy bien.

Seducción matinal

2010-10-09T10:57:00.001-07:00

Seducción matinal

Durante algunos minutos

el tripulante construye la barca

de Jonás en la ballena

y la devuelve al mar de Peter Pan.

Dale mi bendición al carpintero,

por los golpes del martillo,

la fragua en la madera atronada

y la luz del día.

Nunca volveré a tener un sueño tan extraño.

Letras y sombras ( Cuadrado negro )

2010-10-09T09:50:00.000-07:00

Letras y sombras.

A Milevich Kazimir

Y en ese "Cuadrado negro"

que llovía por sus vértices,

íbamos durando.

Cuando apaguen las luces,

estarás a mi lado,

omo un mantel de hule que se deja tirado,

con una soberana tristeza de resaca,

omo siempre te encuentra

el calor,

y la urraca

que grazna y que resume

lo mediocre y lo fatuo,

lo sublime y lo simple,

lo precoz y lo tardo,

tornará a rescatarte

para volver a hundirte

en su cierzo agitado.

Obsesiones y gimnasia

2010-10-06T20:09:00.001-07:00

OBSESIONES y GIMNASIA.
(¿Un poema experimental?)

ARRIBA-ABAJO.

Lunes.

Cuatrocientos noventa y siete:

Arriba

Abajo

Costado.

Costado.

Cuatrocientos noventa y ocho:

Arriba

Abajo

Costado

Costado

Cuatrocientos noventa y nueve:

Arriba

Abajo

Costado

Costado

Quinientos:

UFF. Todavía no entiendoel motivo por el que Roberto me dejó por esa gorda.

Martes.

Cuatrocientos noventa y siete:

Arriba

Abajo

Costado.

Costado.

Cuatrocientos noventa y ocho:

Arriba

Abajo

Costado

Costado

Cuatrocientos noventa y nueve:

Arriba

Abajo

Costado

Costado

Quinientos: UFF. Todavía no entiendo como fue que Roberto me dejó por esa gorda.

Miércoles.

Cuatrocientos noventa y siete:

Arriba

Abajo

Costado.

Costado.

Cuatrocientos noventa y ocho:

Arriba

Abajo

Costado

Costado

Cuatrocientos noventa y nueve:

Arriba

Abajo

Costado

Costado

Quinientos: UFF. Todavía no entiendo para qué Roberto me dejó por esa gorda.

Jueves.

Cuatrocientos noventa y siete:

Arriba

Abajo

Costado.

Costado.

Cuatrocientos noventa y ocho:

Arriba

Abajo

Costado

Costado

Cuatrocientos noventa y nueve:

Arriba

Abajo

Costado

Costado

Quinientos: UFF. Todavía no entiendo que le pasó a Roberto que me dejó por esa gorda.

Viernes.

Cuatrocientos noventa y siete:

Arriba

Abajo

Costado.

Costado.

Cuatrocientos noventa y ocho:

Arriba

Abajo

Costado

Costado

Cuatrocientos noventa y nueve:

Arriba

Abajo

Costado

Costado

Quinientos: UFF. Todavía no entiendo, no entiendo como fue que Roberto me dejó por esa gorda.

Sábado.

Ayuno.

Relax.

Depilación.

Peluquería.

Sexo casual.

Arriba.

Abajo.

Costado.

Acostado.

Acostada.

UFFfff. Todavía no entiendo

por qué Roberto me dejó por esa gorda

fea.

Plazo

2010-10-06T20:07:00.000-07:00

PLAZO

A don Pancho Varona.

Somos inmortales.

Nuestro tiempo existencial

expira al nacer.

La fontana de los antepasados

humedece la espalda de la civilización,

pulsa el halo de la Historia

y se acalla rigurosa

en el diálogo final

de un plazo perentorio.

La aguja del reloj

se detendrá

con tu último latido,

y a pesar de todo,

los muertitos vestidos de blanco

te darán la bienvenida en la terraza.

¿Qué nombre le pondrías?

2010-10-06T20:06:00.000-07:00

El pico de la cigüeña

ha entrado en mi caverna

desperezando

su tenaz espeleología.

Dios también se maneja con subliminales.

Los juegos infantiles

2010-10-01T07:36:00.000-07:00

LOS JUEGOS INFANTILES.

‎ Wifredo dijo: "Dadme, señor, un blasón para mi escudo"

-Veo-veo...

- ¿Qué ves?

- Una cosa -

¿Qué cosa?

- Maravillosa

- ¿De qué color?

- Rosa -

¿Podrías decir su nombre?

( juego infantil )

No perteneces

por una sencilla razón:

No perteneces.

No hará falta que te busques.

No estarás.

No te encuentras.

No te ven

aunque te han visto.

Remaneces tal Águila de Patmos

para mirar al sol en la amargura

y desfalleces,

por violencia imperial

de las reina Castellana,

en el turbio ostracismo de la lengua.

Este tiempo no es tuyo.

La soledad te acorrala.

Se nutren con tu sombra

cimbreante o inflexible

yugo y flecha,

pan y vino.

Bullentes como esclavos en el Purgatorio

te hostigan y persiguen

toreros y espectadores,

temblores y huracanes.

Poesía es

tomar riesgos y asumir las responsabilidades.

Elijo para hoy

una definición jurídica

(por el carácter deontológico de lo que debiera ser)

Y el coro está contento.

Ah... las redes sociales.

Anodinas y extravagantes.

¿Qué haríamos sin ellas?

Cualquier parecido con la realidad

no es mera coincidencia.

Leer un poema

sin la biografía del poeta

es algo abstracto

que excede nuestra capacidad

para elogiar o callarlo.

Tratamiento terapéutico de Martes:

Recién cumplido.

La guerra es la guerra.

A veces,

la Poesía es un chiste malo.

Porque

2010-09-25T17:47:00.000-07:00

martes 29 de enero de 2008
PORQUE
"Il peggio è già passato."
Eugenio Montale.

Porque
creía que la Poesía
había sido escrita por Otros,
antes y mejor.

Porque
no confiaba en mis instintos
ni en mis premoniciones.

Por la futilidad
o quizás,
por la necesidad majadera
de tener una casa abarrotada
por un puñado de vicios,
o un trabajo estable y exitoso,
no escribí en su tiempo
una oración al alba.

Me acurrucaba en mi sábana
irónica y esplendente.

Diezmado mi cerebro
en las vaguedades del mediodía
solo atinaba a huir de la Creación
y a despreciarla.

Pero
una vez, me miré en el espejo
y descubrí
-lo que todos sabían-
que la ausencia de juventud
era irreversible a los años
y venía a instalarse en mi rostro,
fatigada.

Porque
hipótesis y endecasílabos
relucen más intensamente
en la libertad austral
de una pluma tecnológica.

Porque
uno puede enamorarse
dos, tres veces en la vida,
sin novedad en el frente,
y seguir esperando la bengala
que estalle dentro del cuerpo,
que con sueltos cabellos jadea ante
los mitos de placeres de la vida,
y tener ese raro privilegio
de encontrar la advocación
de avistarnos como vivientes existencias.

Porque
la fe de l´altra morte
nos deja en el umbral de la vereda
sin piedad ni vademecum

y nuestra voz nos sirve como símbolo
de haber habitado este planeta
para amarlo y dejar obra.

Por todo eso.
Por decir algo.

Un haiku argentino

2010-09-20T13:26:00.000-07:00

El más maravilloso haiku argentino ( el título es mío, pero el haiku pertenece a la cultura popular)´

de LUCÍA ANGÉLICA FOLINO, el El Lunes, 13 de septiembre de 2010 a las 1:34

Gardel, Le Pera

el himno nacional

y/ la escarapela.

¿Cómo es?

2010-09-10T03:22:00.000-07:00

¿Cómo es?

Es: una forma de ver el tiempo.
Es: transmutar un valor por ensueños.
Es una luz
que brilla entre en tus ojos.
Es: presentir algo que nos debemos.
Es: respetar la intención en Sísifo.
Es: un vitreaux, que alumbra tu mirada.
Es: una forma más de ver el tiempo.
Es: lo inefable sobre lo inseguro.
Es: lo que queda de nuestros anhelos.
Ser o no ser, para mi es, existencia,
porque...
Es: esa gota que irrita al melindroso viento.
Es: Prometeo aferrado en lo eterno.
Es: entendernos sin decirnos nada.
Ser o no ser, para mi es, no existencia.

Coda tutelar:

Si yo también te aplaudo como a un loco.
Yo también te veo como a un loco.
Si corregirnos es tirar los dados
y no volverse loco.
Te/me veo, te/me aplaudo. Te/me corrijo.

Es: esta luz que brilla lejana de tus ojos.
Es: otra forma de ver el tiempo.

¿Vos me comprendés? ¿no?

Decano

2010-09-10T03:18:00.000-07:00

DECANO.

Con nosotros el Excmo Decano.

Gran Profesor Emérito.

Filólogo y poeta.

Doctor Honoris Causae:

Don Augusto Molino de la Vega.

Aplausos extendidos en la sala.

El la vio desde el primer asiento.

Aquellos ojos verdes e incisivos

se batían, con halo despreciable,

con los suyos, como exigiendo

un desagravio,

una reparación moral.

Ese era su final de su carrera.

Escandaloso y trágico.

No podía seguir ocultándolo.

Ninguno oyó cuando ella le espetara:

“Confesá, hijo de puta.”

Él se desarmó,

Y con voz apenas audible dijo:

“Está bien.

Ya basta. No me hostigues.

Lo confieso.

Una vez leí un libro de Pablo Coelho.”

Y rompió en llanto.

Tan cierta, tan real.

2010-09-10T03:16:00.005-07:00

Tan cierta, tan real,

tan bien forjada

la tristeza que envuelve con su velo.

Un fraternal abrazo

en la ciudad mordaza,

como esa alquimia vieja

que revela

su falta de promesa,

en la ampollada

potencia universal

que el alma atisba.

Degeneran las cosas

si se llevan a un punto sin rigor

en el debate.

Los márgenes torcidos

representan

los mudos escarceos del amante.

No querer ser abeja

ni abejorro.

No querer ser malvón

mi ser caléndula.

Solo estar a tu lado en la mirada.

Demasiadas palabras nos asisten

y el peso del tirano nos acecha

Rezar

es vulnerar todo silencio;

llorar

es alcanzar las evidencias.

-Si hay celos no hay herrumbre-,

me dijiste.

-La acción es terca y pobre-

te decía.

La parte superior

se contonea

con músculos que roen

el deporte

de andar muriendo en cada negra boca

cuando uno busca razones con qué justificarse.

En la mesa del bar había

dos copas,

un roto cenicero con colillas,

un mantel con zurcidos de botellas,

un nudo en la faringe,

algunas servilletas de papel,

y un dolor con vestido de entre casa.

Sobre la misma mesa había

cuatro manos

dos pares con diez dedos

cada una.

una alianza de oro que brillaba

sobre la palma izquierda del necio carcelero.

Obra maestra

2010-09-03T07:55:00.000-07:00

Eduardo Sívori.

OBRA MAESTRA.

No sé si habrás notado que el cuadro y la candela
están en misma línea, en áurico rectángulo
de regla y de milímetro.
No sé si habrás notado las luces y las sombras,
disposición perfecta
iluminando zonas
(la vela por izquierda, el notable detalle).
Los pechos de madura mujer del ante siglo,
los pliegues de las sábanas,
el cruce de las piernas.

Sin embargo, no es eso,
No es eso, amigo mío,
que convierte en maestra
esta obra, este cuarto.
Es la voz de la tierra,
el aroma de hembra morena e imperfecta
y el rostro acongojado que la dibuja fémina.
Nos conmueve el abdomen claroscuro y difuso,
las venas remarcadas, la chinela en el piso,
el aire de paisana, el despojado ambiente,
de una niña que reina en soledad y en reposo,
tranquila, despeinada,
feliz en su ignorancia sumisa
y bien probable,
de futura matrona anciana y desdentada.

El amor nos aliena

2010-09-02T10:06:00.001-07:00

El amor es trabajo
y una dulce rutina de momentos
que logran abatir
el miedo encarnizado por las usucapiones
con que instala la muerte
su dominio de reina inevitable.

El amor nos aliena
al igual que el cansancio que dejamos
hundido en una fábrica de cunas
o ahogado en una tabla de madera.

Sufrimos por tenerlo
si escurre entre las manos,
sufrimos por perderlo en la penumbra
sin saber bien porqué
ni si habrá un regreso
al donde, al cuando, al siempre,
del cruel que nos agobia
marcándonos la piel con su tatuaje.

El amor no envejece a las personas;
son aquellos que amaste quienes salvan
con su tersa y lozana rebeldía,
contraria del oculto infortunado
Los hombres son las horas deliciosas
que gozaste en sus brazos.

Porque labor y vida son sinónimos
y amar y morir tan
parecidos al viento y a la espuma,
que el cuento que narraban los abuelos
de una infancia feliz hasta un deceso profundo
apenas se asemeja al tiempo en el que existes.

Si el amor como piensas, te devana los sesos
no sepas de otro tanto que te encanilla el alma.

No sepas o no quieras
saber lo que ya sabes.
Solo soy mensajera vagarosa,
viviendo en periferia y rebeliones
sacudiendo pachorras de la tarde.

El ombligo de la tarántula

2010-09-02T10:05:00.001-07:00

EL OMBLIGO DE LA TARÁNTULA.

“En su zócalo escribiría injurias
Y el nombre de mi peor enemigo.”
Robert Desnos.

Con pómulos sudantes,
con pechos alcalinos,
la viuda del amor
esparce sus contornos al amante.
Discípula de Desnos
ante Eros,
hija astral de la tiniebla perfumada,
su cuerpo redundante
de mujer tarántula
aguarda en las estrellas su equinoccio.
“knocking on heaven’s door”
preñando luces su ombligo cimbalista;
y en sus piernas maduras
los años que aún quedan por gozar
se espantan.
La picadura de la araña
del veneno melancólico,
que solo evanescerse puede
al esfuerzo agitado
de una prosopopeya imaginaria,
accidentalmente,
la prejuzga, la empeña y oriflama.

Lo duro y lo blando

2010-09-02T10:01:00.000-07:00

LO DURO Y LO BLANDO

Lo duro y lo blando (un poema/monólogo interior de Lucía Angélica Folino)
Publicado en el blog de clarin.com: lucia-angelica-folino el 06 Oct 2008 - URL Permanente VIDA Y OBRA DE UN FANTASMA EMPAREDADO.

Lo duro y lo blando.

//

¿duro o blando?

¿blando o duro? //

duro / duro /

duro de durar /

blando / blando…

como el agua blanda

de naranjo en flor /

naranjo en fruto /

naranjo en el color

de la naranjada /

naranja /

hada /

gracias / de nada /

blando /

entonces, como hablando /

y duro de oro duro /

oro de dorar y orar /

rezar / abogar / exhortar /

me ablando /

blando como blanco /

duro como piel dura /

nada dura /

mejor blando /

blandura /

la blandura dura /

dura y dura como una pila

de Duracell /

cell: célula / celda /

cell: ser una célula en prisión /

¿dura o blanda? /

ser o no ser / ésa es la cuestión /

cuestión que perdura /

y ablanda a-blonda /

como rubia blonidinense /

tengo un blondo hondo /

que es naranja /

color y complementario /

del azul del cielo /

del azul del mar /

mar de martes /

de miércoles de gris ceniza /

mas sin ceniza /

ni Cenicienta /

ni Rey / ni mar / ni duro /

ni opaco /

ni suplementario /

del ángulo complementario /

con blanda ceniza del tiento /

del tiempo y del horario /

del oscuro escenario/

del diario vivir //

¿blando o duro?

duro ablando /

los tiempos son duros /

los tientos son blancos //

hay que elegir el color de la tiza

del tiempo /

su textura / su tersura /

su arco iris

de bravura /

a ultranza /

con cuerpo y mente /

en contradanza /

duramente /

mentalmente hablando

sin detener el reloj /

entrando en su grieta blanda

e infinita-mente blonda /

de un blando blanco a su lado /

iluminado por grises naranjos /

y con negros matices azulinos /

para que todos sean felices

azulados /

y coman perdices /

echando raíces /

sin perder la vida

en las opciones de la vida /

para acceder sin prisa y sin tardanza /

al misterio blando de Dios.

Felinamente.
Lu

La lechuza de Minerva

2010-08-23T08:48:00.000-07:00

LA LECHUZA DE MINERVA.

En la vida lo principal es explicarse.
De la cárcel se sale vivo, de la guerra no.
Ferdinand Celine (Viaje al fin de la noche).

No hay una sola palabra en el mundo
que merezca quedar en la memoria.
Los hombres son de paso,
sus lenguajes
se extinguen, se bifurcan, se matizan.
Se fragmenta la vida en divergencias.
No ejerce Dios fuerza gravitatoria.
La realidad de ensueño enajenada
carece de sentido.
El sermón no trasciende a los espíritus.
El alma no consigue definirse
en su clarividencia.

Durante algún tiempo tendré
que seguir exorcizando fantasmas,
tirando del ovillo,
tratando mal de aparentar cordura
cuando toca vivir
y perder pista.
La poética agoniza a manu propria
Prescribiré su desengaño
a medida que lo recuerde,
con hebras sueltas o articulaciones
como si el ruido de mi voz
emitiera una música genuina
de huríes extenuadas.

¿Quedarán paraísos en el fuego?
¿Es posible reconocerlos
sin una dimensión retórica?
Flexiono y estiro mis vértebras
mientras me voy deshaciendo
con una desmesura truculenta
hasta la liberación de la heurística.

LA LECHUZA DE MINERVA, METÁFORA HEGELIANA SOBRE LA FILOSOFÍA.

Las sandías de mi desesperanzado país.

2010-08-22T08:36:00.001-07:00

20 de mayo de 2007 - Revisado 21 de agosto de 2010

LAS SANDÍAS DE MI DESESPERANZADO PAÍS.

En mi desesperanzado país,
la gente arroja las semillas de sandía
en el jardín
y a los dos meses descubre
con un asombro digno de los cuentos de Quiroga
en exuberantes Misiones redentoras,
que nacieron cincuenta sandías gigantes;
y nadie se agachará a recogerlas.
Mi país
tampoco se intranquiliza por la inminencia
de una guerra nuclear, y todos dicen sandeces
(para continuar con el hilo y las sandias)
que reconfortan el alma:
Despreocupémonos.
No se ganó Zamora en una hora.
La argentinidad al palo borracho,
de la avenida 9 de Julio.
Con rescoldos de una ingenuidad evidente.
me calcé mis guantes de seda,
sediciosos, arrogantes,
no sea que me tomara desprevenida
Titanes en el ring,
embalados para regalo.
Me preguntaba hasta donde
llegarían los tentáculos del pulpo negro
americano
que hace flamear banderas con rayas
y estrellas de la Sagrada Madera
en Hollywood y Barcelona
como un pasaporte al paraíso,
cuando por fin cesó la tormenta
y creí ver la luz del sol
orando en favor nuestro.
Riiiiiiiiiiingggggggg despertador
y el sabor de victoria,
todavía en pijamas.
Seguir rodeando
"la gran manzana podrida"
traerá consecuencias
más embarazosas aún
(para todos)
así que,
ruego no abstenerse de provocar
daños innecesarios
a la producción de fantasmas
de la Ópera del siglo XXI
y recoger las sandías
antes de la Cuaresma.

Publicado por Premio consuelo para Lucía Folino en 16:41

María de la Tierra

2010-08-19T07:10:00.001-07:00

"La estrella come"
"el cielo oblicuo"
"por la tierra avanza una babosa"
y "abandonada a su corazón barbado"

ARTAUD.
"Por la tierra oblicua avanza una babosa:
se estrella con un Ave María,
la estrella como una Ave María,l
a estrella come un ave, María...
María de la Tierra...
María que avanza en el cielo barbado
de estrellas oblicuas
luce un corazón de ave babosa.
María sin estrella: Lucia con ave
oblicua y come babosas
en la tierra, descorazonadamente
abandonada por una barba de estrella."

EL AZAR

2010-08-19T07:09:00.000-07:00

El azar, que es la vida misma,
vino como una ola de fuego
a quebrar las piernas de los jinetes
encarnados en la ingente telaraña
de la calma chicha.
Entraba en la noche
púlpito de nostalgias,
en una vaguedad de ocres
y grises que iban cambiando
poco a poco.
A lo lejos, gigantescos moros
se precipitaban sobre las cabezas,
gritaban gravemente
los viejos y los mariquitas;
rogaban los arquitectos
tras el derrumbamiento y el sudor;
olía a quemado la Belleza.
Terminaba en incendio
la sequía lustral, onerosa.
La orquesta siguió tocando
al ritmo respiratorio
como un simulacro de batalla.
Flotaba en el aire una espesa nube
de humo y nicotina.
Y allí, parada como un mimo
con su máscara de tiza blanca
cruzó la voluptuosa Eros el umbral,
vestida de gala para coronar
al más simple de los mortales,
a la más humana y obstinada
de todas las bestias vivientes
al divino animal devorador del Tiempo
que me refleja en los vidrios espejados
de este humilde dormitorio.

el asno de Buridán

2010-08-19T06:45:00.000-07:00

Oda pindárica de Dalmiro a Moratín
"¡Ay, si cantar pudiera los hijos de los dioses, lira de hombre,y, cual trompa guerrera de altísona armonía,que ambos polos atónitos asombre, resonase la mía,..."
...
El asno de Buridán.

Cuando el credo reniega de Jesús,
y las víctimas del martirologio
se emberrinchan detrás del Holocausto,
una niebla hiperbórea
se archiva en el destino de mis púas
de lastimada cítara que suena.
El azar es el alma del poema
recita un Unamuno trascendente.
Paradoja casual dicen los locos
amantes de absurdo,
nacidos del ab zurdo ab intestato.

Encuentro simetría en las desgracias
del que tiene que optar ante la duda,
¿menos malo será lo menos bueno
o al contrario, la confusión
nos llevará al peor de los senderos
de asno de Buridán?
Cerveza de verracos, floja y tibia.
Espectadores sementales
de un hórrido y tenaz
pacer de mieses vagarosas.

En busca de la zanja del desagüe
nos viene una tristeza subrepticia;
infinitesimal tragedia bufa.
Al calor del valor de la elección
la orquesta me devuelve ruido o ecos.
No encuentro la palabra aproximada,
el terco talismán, las nervaduras.

La gente que no fue, no será nunca
del cielo que adolece en las ventanas.
El asno es menos burro cuando canta,
el asno es una filfa, una engañifa,
se atreve a sofocar la inconsistencia,
quimérica noticia disfrazada
de crédulo pudor,
de curvas rectas
que cierran en un círculo cerrado.

Justifíqueme Dios de la ataraxia,
de no saber mentir las elecciones,
de jugarme la boca en cada frase,
si es que fuera pecado de soberbia,
amar y equivocarse.

Me muevo por lo mudo incomprendida:
a tientas, en lo oscuro, fatalmente.
Me lío con Discépolos, gorriones,
con vándalos, pamplinas, antifaces,
con pasiones de tábano pesado
boqueando algunos versos sin remedio.

Mi mochila está ajada, manoseada,
raída por el caldo de cultivo
de un aforo que vive de un linaje
de hermeneutas de élite,
en minorías
selectas, pestilentes,
rectoras de moral de imperativos
del deber sojuzgado por la farsa.

Argentine way of life

2010-08-13T06:21:00.000-07:00

ARGENTINE WAY OF LIFE (1998)

Establishment, management,
marketing, casting,
drugstores.

Hamburguesas con cerveza,
estatuas de la libertad,
y dolores de cabeza.

Siempre poca bola...

Madonna, Rambo´s,
Compacts, Rockies,
Supermarket y pop corn.

Windows, dealers,
NAFTA, Simpsons,
Y un nuevo shopping mall.

Siguen las firmas...
Internet.

Bingo, play rooms,
feedback, Nintendo,
la verdad que no comprendo.

Diners o American
(nunca salga sin ella)
internet y celular.

Just in time!
Es sentir de verdad.

Tango, fútbol, Julio Bocca, tal vez,
Dulce de leche y mate
¿Maradona? No lo nombrés.

Colectivo, desempleo,
¿Sabatini? ¡Ahora no!
Delincuentes sin condena,
La birome y siempre el “vos”.

Son cuatro figuritas
Que nos quedan por cambiar,
Nuestro "future of glory"
Está pegado al de Irak.

La miseria cultural es
peor que olla popular.

La ciudad sin...ti...
un disfraz sin carnaval.

Koalas

2010-08-13T06:15:00.001-07:00

Koalas.

a Las tres Gracias, de Rafael Sanzio de Urbino.

Vestidas sin vestido,
perfumadas sin boda,
ilícitas al hombre
de los sueños prohibidos.
Fugaces como cúmulos
de blancos nacarados
que perforan la lengua y los percheros devoran
con tules que no existen,
inocentes gaviotas.

La caja de Pandora
aprieta entre sus alas un lucero.
No hay duelo
ni vapores ni brumas ¡ay!:
El día de mañana es nuestro día.
La mano que se posa en otra mano
enciende los tizones y acoraza el espejo.

La cruz cuece las nalgas,
el pubis perspectivo,
dos ombligos fulgentes
y la sombra de escarcha.
Vanidad entre huesos y sus dedos descalzos
de paisaje insurgente
y una duda cercana con aroma a eucaliptos...

Un temor diletante maldice sus pupilas,
estrecha sus koalas,
empequeñece el cielo,
las desata, desvela,
perdura y agiganta.

Mundos paralelos.

2010-08-13T06:13:00.000-07:00

Mundos paralelos.
Su mundo en tercera persona
era de brujas, magos y sorcières.
Era un planeta habitado por islas
primitivas, legendarias, volcánicas.

Su mundo en primera persona
era de poesía a secas,
de techos destruidos por los años,
de míticas faenas y desesperación.

Su mundo en segunda persona
adolecía de un te amo
en primera persona.
---

Acróstico a pedido.

2010-08-02T13:33:00.000-07:00

José Ignacio Restrepo Abelaez.

Jamás será un anónimo tu nombre,
orujo de la piel enrevesada,
silencio de las uvas en invierno,
enigma de una noche acostumbrada.

Incógnita del sueño y de la espina
ganaste tu lugar,
no se discuta
al hombre que enfurruña las esquinas;
con su salto de ángel
ilumina
oscuramente la ciudad mostrenca,

rota,
escondida en los grises laberintos
sencillos de la mano de su genio.
Tanto número nueve se ha perdido
restando al diez un uno
escatimando
pericias, aposturas y sentidos.
Oh, José Ignacio,

Amigo del hatajo,
ritual y
bruscamente,
esculpiste lo sólido y lo líquido,
limando con dulzura,
atentamente,
el dolor de los tiempos
zapadores.

La súplica de Casandra

2010-08-02T13:32:00.002-07:00

LA SÚPLICA DE CASANDRA.

Entraron ladrones a mi campo,
saquearon la casa donde vivo,
destruyeron la cosecha,
robaron los frutos de años,
cuartearon el ganado
y huyeron.

Me arrojé al suelo de rodillas,
suplicándoles,
pero no se conmovieron,
rogué, les advertí, los maldije,
pero rieron a carcajadas.

Una lluvia ácida mojó las balas
con que tenían pensado liquidarme.
Y huyeron,
cobardemente huyeron.

Mientras escapaban como ratas,
escarbé la tierra blanda por el llanto,
con uñas y dientes excavé y cavé
el pozo de mi tumba,
hasta hallar una veta de agua cristalina.

Bebí de ella y dormí en paz,
bajo el cuello donde habita
el misterioso dios de los justos.

Dos años después,
el planeta entero se secaba,
los ríos estaban contaminados,
el mundo era un sitio pestilífero
y oprobioso.

De mi fontana, no obstante,
seguía manando agua bendita.

Presiento a los miserables
que están rodeando mi finca.
De rodillas imploran un poco de agua,
castigan, amenazan
y fundan nuevas criptas.

Preguntarás, por qué no se rebelan y me atacan.
Simple.
Yo administro la canilla de la fuente invisible.

No imaginan siquiera donde está guardada.

Todas las noches les sirvo
tres gotas a cada uno,
mido sus sucias pupilas suficientes
y guardo silencio.

Tres gotas son bastantes
para que no mueran de sed,
demasiado rápido
sin padecer
ni comprender
la Gloria disonante del Creador.

La manzana verde

2010-08-02T13:32:00.001-07:00

El desafío era
la manzana verde
que la constancia perpleja
jamás soñó.

No importa si
un rumor áspero
rodea las olas
cuando el espíritu reflexiona
sobre los motivos
del renacimiento
entre las quejas métricas.

¿Tendría fe?
La pregunta
como llave
que lo ingresaba a un nuevo perfil
de simultaneidades,
como el vino denso
de una persistente borrachera.

La desazón

2010-08-02T13:30:00.000-07:00

LA DESAZÓN - PARODIA DE LA RENCOROSA DE BENJAMÍN PRADO POR LUCÍA FOLINO
Escrito por: Lucía Angélica FOLINO el 09 Ago 2009 - URL Permanente
http://lacomunidad.elpais.com/luciafolino/2009/8/9/parodia-la-rencorosa-benjamin-prado-lucia-folino

LA DESAZÓN.

Para ti que disfrutas de la injuria que hiere

donde llaga la carne

donde todo es dolor.

Para ti que me juzgas

como un rey sin corona, como un dios

que ha olvidado que es un hombre mortal.

Para ti se reservan los posos de la sombra.

Yo que viví en un mundo de creencias ingenuas

y vuelos sin regreso,

sé que no existe paz para tu guerra,

No habrá memoria de luz en quien nunca hubo afectos.

Adonde vas a ir

sin piedad sublimada entre tus cuencos,

si tu única victoria es el ser indiferente,

si tú vives

como

quien

para

guardar

la suerte

liga el

carro al rocín ganador de antemano

(y apuesta al caballo del comisario).

Para ti

son los culos abiertos en la tierra,

en la noche de premios y castigos.

Para ti en cuyos ojos

se leen los amparos

se clavan las espuelas de la envidia.

Para ti se ha inventado lo mediocre.

Latitudes y latidos ( versión revisada )

2010-07-19T12:13:00.000-07:00

LATITUDES Y LATIDOS.

Quise abrazar
al viento con los dedos
y por tu boca
caer al precipicio,
deslizándome con la garganta
dolorida;
tocar tu carne por dentro,
rojo pijama de sangre
que sostiene una presencia
amorosa y grotesca.
Quise sentir furtivas latitudes
en un barco de vela
cauteloso y bizarro
movido por tu aliento de bohemia.

Andando a ciegas
intentaba verte de cerca,
como un pájaro encendido
en las llamas de un cuarto
en matrimonio,
con modestia fatal y escandalosa
discrepando en un foro
a mar abierto
las leyes que el destino nos depara:

¿Para qué queremos los ojos
la lengua, las hundidas voces,
si hay un oscuro océano en las cuevas
cerradas antes de haber sido escritas,
debajo del despeñadero viejo,
y un arregosto de los campanarios
sabe bien que no mienten las palabras?

Tú me dabas tanto

2010-07-14T17:59:00.001-07:00

“Huracán de distancias Cortezas de los árboles Monjes mudos
El Universo está lleno de silencio”

JOSEP CASADESUS PURSALS

Tú me dabas tanto.

Tu espíritu nostálgico,

las estaciones últimas

de un fantasma viudo,

los pájaros piando y el espesor de la noche.

Tú me dabas tanto.

El mar, los callejones,

los viñedos, la esquila,

los tinteros, el alba,

las líneas del soneto paralelo en catorce.

A veces me prestabas, el oído

con pellizco de monja carmelita.

A veces me guardabas en baúles

de ébano el eco de arrebatos

de rabia o inocencia.

Qué triste está mi mayo

sin tu boca,

por pereza mis labios

no buscan sustituto.

Tu recuerdo me embriaga

tremendo, fiel, amante,

doctor en bendiciones

de ensueños de maestro

ascendiendo a la luna

como una madreselva.

Acaso nos encuentre

otra forma de exceso,

en prosas de secretos

virginales y puros

de puntillas al céfiro.

Acaso fuera yo tu poesía,

y tú ese promontorio

que arrulló a mi costado

sin llegar nunca a casa,

sin decirnos qué pasa detrás de la frontera

de la ausencia solemne,

intrigada, constante.

Cupido contemplando a Venus.

2010-07-14T13:12:00.000-07:00

CUPIDO CONTEMPLANDO A VENUS o EL MESÍAS DESCUBIERTO

Cupido contemplando a Venus nos asombra,
porque Dios está en una manzana,
en la piedra debajo de la cepa
que el artista dibuja caprichosa.
Porque el alma no es alma sin mirada y
la palabra es el nombre de las cosas,
proteste o se entusiasme, asuma el costo,
se resigne en pincel a tez desnuda
o brote en arsenales del invierno,
con un aroma apenas percibido
a primavera coronada en dama.

Maravilla que el hombre no supiera
que el Mesías era él y no hay tutía.
La verdad absoluta del presente
sin la voz del amor, sin tacto en llamas,
amará prontamente su pasado
sumido en la locura de los cuerpos.
El bufón de la corte indiferente
tiene pechos pequeños, tiene huecos,
y no puede volar. Es su condena.
En la boca hay sabor a fruta amarga.
Adán está espiando entre los riscos
con cinismo fatal de ciega envidia.

English Spoken

2010-06-17T12:53:00.001-07:00

English Spoken.

Pero, no te preocupes, pichoncita.
Lo que oprime los clavos y los nidos
es el fracaso de la humildad.
La intolerancia.
A la orilla de ciertos límites
es difícil ser implacable.

Can you speak English?
Can’t you?

Los amores imposibles
se amontonan e impacientan,
te enseñan a pelear
por esa carta que nunca envidaste
y encontraste rengueando en tierra hostil.

Al cucurucho del helado
le cambiaron el nombre por barquillo.
Los barcos se inventaron para ir lejos,
como torpes aviones de oír de cerca
el murmullo de las camisetas sudorosas.

Cuesta ver un partido de tenis
Con su golpe seco a la pelota.
Sus redes, sus dobleces,
el saque, los botines,
nos evocan la tala de perpetuos
finales deportivos.

Necesitarás una sierra
para podar
tu árbol moribundo.
La Municipalidad prohíbe la poda voluntaria.

Tu árbol sentenciado:
tiene hojas por doquier,
demasiado ramaje,
pesadas primaveras,
bisbiseos.

A tu árbol mortecino
le sobran las palomas,
las lánguidas palabras.
Las raíces están a punto de escaparse,
rompiendo las veredas de tu calle.

Crucial momento en la historia de las podazones.
Religión de podas.

Tu cuarto se llena de horizontes y montañas,
de ríos cautelosos.

La poesía del hombre intoxicado
hiede
a estiércol de caballo de cartón
y yegua aprisionada
por espíritu de cuerpo.

Crucial momento en la historia de las religiones.
¿Podar o no podar?

That is the question.

Recemos por la Gloria de las hojas
de pétalos, cogollos y de páginas.
Recemos por el Arte de no hundirse
en las manos de Nadie,
mudos testigos que nunca han visto
matar a sus hermanos.

Podéis podar en paz.
En tres sets de ladrillo
o de película.

La alta costura
creará vestiditos con florcitas
del desfile triunfal de sus estufas
y carrozas de hielo y despertares,
se arrojarán al fuego de los humos
de chimeneas lastimadas.

Can you really speak English, sonny?
Can’t you?

Los herederos del reino te emplazan
a látigo violento,
a fiebre de ronquido,
con ladridos de perros y serpientes:

Fuck, fuck, fucking on Heaven’s door.

Y en un corte estarán de nuevo contra ustedes,
O sea, entre nosotros.

No cambies de canal.
My Space será Su Espacio.

Una pausa y volvemos.

¿Qué culpa tiene mi madre ? -

2010-06-14T15:01:00.000-07:00

I-

¿Qué culpa tiene mi madre?

Puedo resignar
tres horas en el supermercado por quincena;
fregar los cacharros,
quitar el polvillo
de los muebles del comedor;
limpiar los discos de tu colección,
cada día más nutrida;
acomodar los libros
por orden alfabético;
organizar tu agenda
-qué orgullosa estoy de tu talento,
mi querido-.

Puedo soportar
lavandina, detergentes,
la inmunda grasa de los mosquiteros,
el hollín infinito
de sus escrutadores ojos de alambre;
admitir que nunca encenderás el Spar
cuando te cocinás un paty
a las dos de la madrugada
y olvidar que no lavás los platos
ni apagás las luces
antes de volver al dormitorio.

Puedo permitir
que salgas a correr por Lezama,
lo sábados, a la hora vespertina
en que las cabareteras
se repintan los labios
y encreman las pestañas
con máscara negra
y yo me quedo esperándote
inquieta;
y que me digas al regreso,
tarde, muy tarde,
que encontraste a un amigo
¡cuántos amigos que no te conozco,
todavía!
y que perdiste bastante dinero
en el Bingo
o te tomaste alguna cerveza de más
y eso te haga eructar en la cama.

Me acostumbré, por cierto,
a la pegajosidad de las ciruelas
y a esas frutas de carozo que adorás;
a vaciar tus ceniceros,
a esperarte con el camisón blanco,
ese de gasa transparente con encaje
los días que gana Boca
y te hace delirar de la alegría.
Puedo abrazar a tus hijos
que me llamen “bruja”
y jamás me agradecieran
el costoso regalo
que les hice la Navidad pasada,
aunque hubiera gastado
mi aguinaldo completo.

Ay, puedo sonreír;
tener orgasmos
cuando vos querés;
planchar siete camisas
y media docena de calzones
cada semana,
-seis porque
los domingos no te bañás ni loco-;
puedo perfumar las toallas,
depilarme bozo y piernas
con cera vegetal
como un dolor de parto
que me arrancará piel y juventud;
viajar en colectivo a mi trabajo
porque el auto lo usás vos
aunque es nuestro.

Puedo, sin parpadear,
disculparme por un risotto
fuera de punto,
por no recordar
haber puesto cubiteras en el freezer,
y aceptar, indubitada,
que las papas fritas
no me salen tan ricas como a vos.

Puedo vivir
a lechuguita y agua
todo noviembre y diciembre
para estrenar bikini color fuego,
y ahorrar monedas
para comprar el Hawaian Tropic,
porque sé que te gusta verme
guapa y tostada.

Pero, no estoy dispuesta a tolerar
que tu madre venga a visitarnos
y me diga:

“Luli, te llevaste una joyita.
Cuidámelo bien.”

(última versión corregida para facebook)

Progne golondrina

2010-06-09T12:37:00.000-07:00

Una
mañana te levantas y compruebas
que el techo es un prostíbulo sin fama
con palabras que nunca serán dichas,
con versos que jamás llegan a nada.
Advertirás que el ogro en los pasillos,
inmutable eremita, allí te aguarda,
rebusca en el espejo otras arrugas,
un cráneo deformado, una guitarra
maciza, corpulenta o enjutada.

Descubres el porqué de las masacres
ante el necio silencio de las tribus
que firman sus convenios con miradas.
Descubres y contrastas viceversas,
que el lingote alimenta sus vituallas,
que el pan que le procura el asesino
al torpe espectador estupefacto
está rancio y se huele con adverbios.

Aunque mientras la Progne golondrina,
limpidez, reverbero, dulcedumbre,
(les mentís porque el mundo a vos te miente)
más grazna el abejorro y no da abasto.
Rotación de los signos conque Octavio
sin Paz, porque la paz nos fue violada,
investía en banderas los disturbios
de embelecos que quieren ser poesía:
la realidad que ha sido mascarada.

¿Y por qué un comensal acartonado
me pide que me calle en una cumbre
de hierro, donde solo él y yo estamos
entre fuegos cruzados celestiales;
en luz y sombra de ruinosa nada
me infringe humillación bajo urundeles;
me frena con sus credos miserables
de socios que deciden el Destino,
caudillos ejemplares y furientes?

Más se da perdonando a quien te ofende,
en lugar de atracar su siesta enferma
con bombas y misiles de mazorca.
Erinas, las tres Furias desafiantes,
de cuando en cuando ganan sus medallas
de latón y apostrofan al tirano,
porque sí, porque Dios sabe lo que hace.

Irrecusables muertos nos preceden,
una mañana cuando al levantarte
compruebas con tus pruebas
que la intuición estaba de tu parte.
Te acusarán de vergonzantes rimas
o de híbrido motejo mezcalino;
te dirán que no sirves, que no puedes
(no podrás olvidarte de tu casta aborigen);
el barniz de sus ropas los avala;
tienen un cheque en blanco en el imperio,
su opinión es la doxa inmaculada.

¿Lucidez?
¿Quien necesita estrofas de alimento
si suscriben que el oro es la esperanza?
No hay condición que no profiera el bardo,
digno jornal, salario del recreo,
y una mañana, al fin, como decía
se devela la noche de los tiempos,
a sabiendas, cinérea y escarpada.

Tu júbilo es la lanza que los roe,
la lengua de punzantes mariposas
que gobiernan su ingrata oscuridad
y en lugar de luchar contra tu clase
-que pobre contra pobre es nuestro sino
y el presagio que auguran los que mandan-,
les dedicas un guiño, una sonrisa
y a la guerra que envíen a sus damas.

¿Será que somos indias mal nacidas
o brujas italianas rencorosas?
pues no obstante...
el poder se envenena,
se entumece y recula,
porque a la postre paga?

Finales

2010-05-27T17:43:00.001-07:00

Que sepa coser
Que sepa bordar
Que sepa abrir la puerta
Para ir a jugar.

Con cierta falsa masculinidad
y con sus conciencias universales
los hombres se disponen
a matarse en combates
por ser héroes de guerra con gloria en las espaldas.
(Mira cómo se trenzan
en partidos de fútbol de rutina).

Las mujercitas consienten benévolas
a ser sus enfermeras, sus esclavas,
con suma omni-sapiencia de karma del destino
serán madres solteras,
la voz que no se acalla,
o señoras ridículamente hostigadas,
en un cuchicheo entre toldos
de los chiringuitos de playa.

Se casan y descasan.
Administran pobreza.
Educan al soberano.
Curan heridas con alcohol, limo y agua.
Bordan trapitos al sol para abrigarse.
Y continúan sonriendo
con plácida bonhomía
mientras dan de merendar a perros y gatos.

Después de engordar lentos, sin prisa
mas sin pausa,
trepanando sus alas
con cruel incompetencia
en sendos corazones abatidos
de ganarse la vida, con resaca,
sus horas se corrompen en morderse las uñas,
esperando al Mesías,
o al hijo, que es lo mismo.
Apuesten por Obama, por Chávez o Bin Laden,
el que gana se lleva como premio consuelo
una flor de palabra.

(El fin de la inocencia
se acopla en sus chicharras)

Lu
---

El hombre primitivo

2010-05-15T03:05:00.000-07:00

El hombre primitivo (un poema de Lucía Angélica FOLINO)

Noviembre 5, 2008 | Por lucia-angelica-folino | Claves: poesía, sociedad | # Enlace permanente

EL HOMBRE PRIMITIVO.

El dolor es imperativo.
Sigmund Freud.

El hombre primitivo no conoce

privilegios, majestad, soberanías;

su miedo es el aullido de las bestias,

su libertad, cautiverio de los dioses.

El hombre primitivo no fornica,

no sabe qué es robar;

codicia la belleza irrefutable,

contradice la lógica euclidiana,

ignora que en el fuego hay un secreto

de metales, neurosis y argumentos.

No analiza la vida. La contempla.

Su existencia es un puro pacer

y defenderse,

no solloza ante sus crías famélicas

ni escarmienta.

El salvaje es hostil al alegato,

al vuelo de un abrazo de paloma,

al verso del poeta dolorido.

No sabe de tabúes ni etiquetas.

No silba, no pregona,

no encarrila.

Se abastece de lluvias y raíces

y si enfrenta algún demonio

lo respeta.

A decir verdad,

a veces lo controlo,

le ordeno que se calle o se someta

a ceremonias rituales implacables

del ínclito presente manifiesto,

que se lave los dientes,

que peine su angustiosa cabellera,

que olvide sus memorias de inconsciencia,

que se calme, se excite o se comporte,

que acepte que es mortal en apariencia,

que sea responsable de sus actos,

que firme rendición con los engaños,

que asista a funerales

y que mienta.

El hombre primitivo se acobarda.

No entiende mis idiomas ni discursos.

El dictamen del juez de infantil actitud

lo desconcierta.

Es hijo de mi padre y de mi madre.

Está dentro de mí: es Lucía Angélica

pugnando por salir de su escondite,

caníbal, antropófaga, incompleta.

Agazapado en las vísceras, los nervios,

en las cuerdas vocales sin creencias.

Lo injusto de morir no nos perturba.

Su tendencia a escapar nos desespera.